ANUNCIOS GADIS

EL PRIMERO



EL SEGUNDO (ESTE ES EL QUE MÁS ME GUSTA)

AL JUEZ TITULAR DEL JUZGADO Nº 6 DE ALCORCÓN

Contaban onte os medios nacionais

unha nova chegada de Alcorón.
Din que un home de sotana
ou de toga sentenciou,
con certa gracia, que esa lingua
de paletos celtas carecía de valor,
quer dicer, nin pra limpar un cu
podería valer. "Con la venia señoría",
voulle contar pra que serve ese falar:
primeiro podo sen faltalo,
a voz engrito, mandalo o carallo,
mais non pense que son sexista
tamén me cago na cona feminista
que sacou de tan adentro tal fulano.
Mais inda podo ir máis alá
e darlle alguna clase de anatomía,
pois cando sentencien a súa condea
e lle caigan douscentos anos de ledicia
pensará vostede que de cus lle falan
cando simplemente contan días.
Por este camiño podería pensar
algunha que outra inmundicia máis
que decirlle a vosa "señoría",
mais non é o carácter dos galegos
vingativo, e con gaitas e pandeiros*
voulle dar unhas palabras
que utilizar podería no máis adentro:
Falo de amizade, mais tamén de liberdade,
cómo non! da máis bela saudade,
do mar embrasvecido nos penedos,
do verde das árbores que asombran
os camiños dos paisanos devanceiros,
das cores das pedras de Santiago
e das cunchas dos mariscos mariñeiros:
nécoras, cigalas e centolas,
percebes e máis croques,
lumbrigantes do demo e ameixas das babosas.
Pode, en fin, a súa señoría
ir buscando outro argumento
mentras fai da súa xustiza o seu sustento.

*Las gaitas y pandeiros son formas también de nombrar los falos y los culos

TRADUCCIÓN:

Contaban ayer los medios nacionales
una noticia llegada de Alcorcón.
Dicen que un hombre de sotana
o de toga sentenció,
con cierta gracia, que esa lengua
de paletos celtas carecía de valor,
quiere decir, ni para limpiar un culo
podría valer. Con la venia señoría
le voy a contar para que sirve ese habla:
primero puedo sin faltarlo
en voz alta, mandarlo al carajo,
pero no piense que soy sexista
también me cago en el coño feminista
que sacó de tan adentro tal fulano.
Pero aun puedo ir más allá
y darle alguna clase de anatomía,
pues cuando sentencien su condena
y le caigan 2oo años de alegría
pensará usted que de culos le hablan
cuando simplemente cuentan días.
Por este camino podría pensar
alguna que otra inmundicia más
que decirle a vuestra "señoría",
pero no es el cáracter de los gallegos
vengativo, y con gaitas y panderos
le voy a dar unas palabras
que podría utilizar en lo más profundo:
Hablo de amistad, pero también de libertad,
¡cómo no!, de la más bella morriña,
del mar embravecido en las rocas,
del verde de los árboles que asombran
los caminos de los paisanos de antaño,
de los colores de las piedras de Santiago
y de las conchas de los mariscos marineros:
nécoras, cigalas y centollas,
percebes y también berberechos,
bogabantes del demonio y almejas de las babosas.
Puede, en fin, su señoría
ir buscando otro argumento
mientras hace de su justicia su sustento.

AUTOSUICIDIO ASISTIDO

Recibía su aliento pesado y cruel
en la barbilla, desde abajo lo miraba
con fuego en las pupilas.
Escrutaban sus ojos asustados
esas cejas puntiagudas como lanzas
asesinas. Tenía su boca la saliva
que destila el jugo de la muerte,
e imploraba con latidos impotentes
que perdonase su única vida.
Pero la sangre ya manaba de la mano
que empuñaba dulcemente la navaja,
no podía detener aquel impulso
que tan adentro atravesaba.
Tuvo tiempo de mirar en el espejo
convexo, al fondo de la estancia,
aquellas manos que decían
termina el dulce sufrimiento.
No quedaba nada en sus entrañas
que dar a cambio de su muerte,
fue un arrebato indecente
el que había segado su vida.

FALSOS REFUGIOS

... Como en aquel paseo extraño,
posterior a un arrebato
de niño caprichoso y ofendido,
en que encontraste, sin buscarlo,
aquel refugio de inmundicia....

El aire te llevaba indeciso en el camino
que siempre, y desde entonces, era el mismo,
fingías que nada te llamaba al otro lado
en el extremo amargo del destino.

Pero ibas y volvías muchas veces
embriagado de sed y de licores varios
dejando en cada paso un olor amargo.

No supiste nunca explicar aquella huida
hacia delante, haciendo círculos,
de aquellas noches, tan borracho;
llegabas a aquella esquina tan oculta
y con tus ojos susurrabas entre hielos
palabras que nadie entendía
y que probablemente nadie escuchaba.

EN LA NOCHE SANTA

Rugió el tigre desesperado
aquella noche de nieblas púrpuras
en un hondo lamento
que soplaba a lo largo del camino
los fríos corazones de los viajeros
solitarios.

En comunión con el aire despistado
de las miradas que se perdían
en los callejones de la ciudad eterna,
el pequeño tigre se despeñaba
acera abajo en cabriola extraña
de lunático.

Hubo alguien que sintió el crujido
de las costillas cuando el corazón
se deshacía entre los huesos.
Aquel latido del tigre herido
sonó como un lamento entre tus brazos
de meiga.

Después cayó la noche y salió el día,
fuera de las calles sucias recién lavadas
no existen selvas ni sabanas
que refugien y descansen los lamentos
de los tigres solitarios de las noches
más eternas.

HACE MUCHO Y NO HACE TANTO

Aún recuerdo el momento en que escuché esta canción por primera vez. Era un universitario, sin más calificativos. Por aquel entonces era un tanto heavy, de pelos largos, pantalones negros y camisetas, sin ser muy exagerado, pero de vez en cuando me daba por la melancolía, casi un misticismo ridículo muy propio de la edad, y eso que ya había abandonado a Kurt Cobain. Supongo que en algún momento todos nos quedamos ensimismados con alguna canción, esta era una de las mías, y aún me gusta, supongo que será también porque trae consigo el recuerdo de una época feliz.

DESGRACIA

Mala, pésima noticia. Han llevado al cine la inmensa novela de J.M. Coetzee, Desgracia, más imperdonable si cabe al ser protagonizada por el mediocre John Malkovich. Tan solo una primera mirada a las primeras imágenes de la película bastan para comprobar la poca credibilidad que le puede aportar el mencionado actorucho al complejo personaje de la novela. Sigo sin comprender que puede aportar el cine a la buena literatura, más que vulgarizar un título mítico de la mejor novela del último cuarto del siglo XX; nada puede aportar más que la vulgaridad de músicas, giros de cámara, planos artificialmente intensos, un colorido indecoroso a una novela que se percibe en blanco y negro; así como unos actores ridículos satisfechos de conocerse por su gran y compleja personalidad. En fin, no la veré y si alguien no ha leído la novela, que lo haga y que no vea la película.

ENCEFALOGRAMA PLANO

Supongo que hoy Euskadi es un poco más libre que ayer, y más que anteayer y mucho más que anteanteayer. La lucha incansable de estos hombres de bien sigue su senda por el bien de Euskadi. Y menos mal que hay gente que sabe lo que hay que hacer para liberar a los esclavos de tan terribles cadenas. Nadie lo ve, no los comprenden pero qué sería de ellos sin el constante cuidado de ETA. Supongo que esto es lo que pensarán en Euskadi, digo yo, que todo es por el bien más preciado, la libertad.

Salen muy desordenados ideas, sentimientos respecto a esa gente y esa comunidad, no es fácil establecer un desarrollo argumental coherente y progresivo. Me da por pensar qué es lo que hay que tener en la cabeza para pensar que uno es un elegido para salvar un pueblo, lo han ido a buscar a casa y no ha tenido más remedio que unirse a tan preciado bien, es absurdo y algo engreído ¿no? pensar que uno tiene que salvar a su pueblo, que tiene esa misión, que ha nacido para eso. También me pregunto cómo debe ser el proceso, el razonamiento que lleva a la acción, imagino a esos guerreros en una sala con sofás y un poco de chacolí, diciéndose "sí coño, hay que matar a este concejal de 58 años y 3 hijos" "es verdad, nos oprime el capullo, es un peligro para Euskadi", y de ahí saldrán los machotes vascos voluntarios para con tanto valor matar a un pobre concejal que tiene 3 hijos pero que es un gran peligro para la salvación eterna de la patria. Y ya no digamos si la reunión termina con la decisión de quemar contenedores, supongo que pensarán que un verdadero vasco no los necesita, vive en su propia basura, que la idea de recoger la mierda es uno de los más peligrosos casos de españolización que ha sufrido Euskadi. Y los acólitos, la huestes de apoyo, los familiares comprensivos, los vecinos liberados que apoyan al soldado... esos sí que tienen mérito, querer a una persona que asesina a otra para darles su libertad ¡Qué personalidad tan fuerte! ¡Qué carácter! eso sí que es tener las cosas claras, me han liberado, menos mal, no podía ni respirar con el concejal ese de 58 años y 3 hijos, ya puedo comprar el chacolí sin el temor que provocaba, ¡Solo espero que vigilen a sus hijos, no vaya a ser que en 15 años volvamos a tener miedo al comprar el chacolí! ¡Y son 3!

Supongo que todos podríamos seguir, incrédulos ante este derroche de encefalograma plano que estos pseudohumanos destilan, ¿será del chacolí?. Pero creo que en el fondo el problema no es la existencia de unos asesinos, más o menos, el gran problema de esa comunidad es que ha perdido la credibilidad, así de claro, cuando veamos por enésima vez la playa de la Concha en la tele y los vascos se muestren tan campechanos y majos, yo ya no les creeré, nunca más los creeré, ya no pensaré más que es el miedo el que hace que nadie se mueva, que nadie grite, que nadie se queje, no le doy esa credibilidad del miedo, ya no. Cuando unos tipos ponen 400 kilos de explosivo en un edificio en el que duermen 40 niños y la gente calla, ya no tienen credibilidad; cuando unos tipos matan a dos personas (27 y 28 años) y la gente se esconde, ya no tienen credibilidad; no la tienen porque lo hacen en su nombre, y callan y se esconden. No los creeré nunca más, Euskadi 50 años después ya no tiene credibilidad, no puede tenerla y solo tiene un camino para recuperarla, un camino que no hará. Jamás volveré por Euskadi.

MICKY, MAGO Y EL TIEMPO PERDIDO

- Mago, dime qué te has hecho. Volabas tan alto que ahora ya no entiendo que te pasa- dijo Micky.

- Caí, Micky, caí en la más profunda de las fosas- contestó Mago.

- Me parecías el más seguro de los magos, como si nada pudiese llegar a pasarte. Cada día al verte pensaba que todo estaba bajo control, que tus ojos escrutaban, analizaban y nada podía alterar el ritmo de los acontecimientos. Todo bailaba a tu alrededor, en armonía, yo mismo me dejaba arrastrar por aquellos tangos que tarareabas. Te sentía poderoso y dominador.

-Nada hay eterno Micky y nada es verdad en apariencia- replicó Mago- A veces los vuelos más altos, los tangos más largos, las risas más francas son reflejos involuntarios de largas pesadillas. Te mostraba el mundo que quería tener, querido amigo, y no tenía nada. Sombras, nieblas y marejada.

- No, no te creo Mago. No eres tan buen embustero. No eran falsas las risas que provocabas, no era engaño aquellos sueños de enamorados - con pena y rabia- no puedes decirme que todo lo que soñamos viendo las nubes eran reflejos de un ojo dorado.

- Eran reflejos, Micky, todo son reflejos. Pero ¿no te das cuenta que al verte en un espejo tu reflejo es tu contrario?, ¿no es tu mano derecha la izquierda? ¿acaso guiñas el mismo ojo? Eso sucede cada momento Micky, lo que tú ves es el reverso de lo que es. La verdad no sale limpia y clara, hay que encontrarla preguntando quién es quien mueve ese reverso.

-Pero eso es como negarte a ti mismo. Todo es más sencillo Mago, todo es más sencillo. Dime si no por qué estoy aquí contigo, dime si me has estado engañando todo este tiempo. Eras tú con quien hablaba cada día, eras tú quien me contaba aquellas historias de niños traviesos. Negármelo ahora sería negarme mi propio tiempo, no puedes decirme que todo fue un invento.

- No fue un invento- replicó Mago- todo era cierto, todo era verdad. La mentira no está en los hechos Micky, la mentira está en los pensamientos. No es la mentira hacia el otro a la que me refiero, es la mentira que nos sostiene a nosotros mismos; la auténtica verdad de quienes somos la vemos escondida, la sentimos, la oímos, pero casi nunca le hacemos caso. La verdad que mostramos es la mentira disfrazada que ocultamos. No lo dudes Micky no somos quienes parecermos aunque los lazos que creamos son ciertos y honestos.

- Bien, voy a aceptar lo que dices Mago- contestó Micky- pero entonces dime por qué has caído ahora, dime por qué antes volabas, dime por qué ahora eres otro. Si es cierto lo que dices tendrías que ser igual que antes, o lo contrario, la imagen que veo es el reverso de lo que eres. Dime a quién tengo que reconocer, qué verdadero Mago he de seguir. No te comprendo.

- Yo comprendí Micky, comprendí quién era, vi mi verdad, mi verdadero reflejo Micky. Y comprendí que todo era un engaño. Mago, el Mago que tú conoces no habita en este cuerpo, es una ilusión que los dos hemos creado. El verdadero Mago huye, se escapa, es cobarde y embustero. Lo vi tan nítido como te veo ahora, mentiroso y cruel. Lo vi tan claro que caí Micky, caí al comprender que me había estado engañando todo este tiempo. Caí al recuperar la memoria de lo que fui y de lo que había hecho.

- ¿Y qué habías hecho Mago? dime qué habías hecho Mago- inquirió Micky.

- Nada, no hice nada cuando tenía que haberlo hecho, es el peor de los pecados, es el peor de los recuerdos.

FLORICIENTA Y EL PEDANTE

Es una velada sosegada
de pasos suaves por jardines versallescos,
el olor de las camelias,
el color de las flores intenso.
Me siento refinado viendo
el baile de las abejas.
Vienes de la mano y tus ojos
me señalan una rosa blanca,
¿Qué es amar? preguntas,
callo sin decir nada;
camino despacio rozando los jazmines
y paro de golpe el paso.
Cuando quiero decir te quiero
te doy un beso en los labios;
cuando quiero decir te amo
en tus mejillas doy un beso.

ARDOR DE ESTÓMAGO

A veces hay que decirlo todo
para que puedan entender que sientes
y no es fácil, si no mientes,
explicar que necesitas estar solo.
En la fina línea que separa
la simple queja de la descortesía,
baila el convaleciente en cama
el dulce tango de la hipocresía.

Y las nubes dieron paso al sol,
las vi correr en la ventana
mientras mis ojos quemaban
arco iris de un solo color.
Pude gritar cien veces pero no quise,
en lugar de agriar el aire
voy dando vueltas a los naipes
descansando las quejas en cojines.

LAS ÚNICAS IMÁGENES DEL DESASTRE

En el cuadradito la fecha de la operación. Pienso en la última semana y me parece un gran absurdo, teatro cutre del absurdo, fantoches, bufones y gags sin sentido. La semana blanca, Paris raptando a Helena en un naufragio desesperado, Héctor mira con cara de estúpido como el tendón le da un latigazo en la cara, Aquiles gritando mientras se toma una caña. Nada habrá más allá de Troya, los caballos al galope a tres patas, los hombres con espadas desafiladas. Pasa un médico desnudo con el bisturí detrás de una enfermera vieja, testículos inertes por la anestesia. Un cantautor que rompe una cuerda de su guitarra, gemidos de gatos en las ventanas. Flores marchitas con forma de pies. La enfermera drogada se quita la ropa. Doctor Honoris Causa cortando piernas...

PATAPALO HA VUELTO

Con 30 kilos de yeso en mi pierna, unos cuantos puntos y el tendón de Aquiles roto vuelvo a casa, a pasar un periodo de reflexión. No pienses que estoy muy triste, si no me ves sonreir... Grande Rosendo

NOIA

ALGO DE INFORMACIÓN TURÍSTICA

RÍO ABAJO

Exuberancia, agua, hoja y rama
un solo color y mil tonalidades,
almas que flotan, sonidos secos,
pasos en los caminos húmedos
de las orillas del río.
La sombra cegadora entre los árboles
mientras camino río abajo
dejando a un lado la corriente.
Persigo sombras siguiendo el cauce
mientras me pierdo por el sendero,
floté sobre las nieblas que respira el río.

SOLSTICIO DE VERANO

Y el tiempo pasó al principio
lento, cansino y cruel
tras la ausencia inesperada
que sentía inevitable.
Ni la más suave brisa
en un verano sofocante
calmaba las noches en vela.
Y el llanto acudió cada noche
puntual y sin descanso,
qué se podía hacer en ese estado...
La caída fue larga y profunda
durante todos aquellos meses,
sin poder evitrarlo, puede,
no era un cálculo matemático.
Pero no era yo, aquella persona
de lágrima fácil y risa duradera,
la que veía frente al espejo,
y llegó el exorcismo por un tiempo
evitado, lento, cansino y cruel,
pero llegó al fin y al cabo,
no sé muy bien como acabó,
y se fueron aquellas sombras
que cada noche en vela me tenían
con los ojos desquiciados.


Quién sabe que habría pasado...
solo sé, que con el tiempo
ya en su sitio, ha valido la pena
encontrar a toda la gente que me rodea,
el primero yo. Mi vida ha crecido
con las heridas y sanado con las personas.

EL CIPRÉS Y LA MELODÍA

Suenan canciones al escuchar
el Albaicín. Unos dicen que son
guitarras allá en lo alto,
otros que es el corazón
de una gitana desgarrado.
Hay gente que piensa que la luna
canta cuando se refleja en las paredes
de los cármenes y que cada nota
se escribe como sombras de ciprés.
No sé que creer
pero en verdad desde la Alhambra
se escucha la música sonar
entre paredes blancas y cipreses verdes.
Quizás entre los pasos por las calles
estrechas, solitarias y escondidas
suenan las miradas más sonoras
de la ciudad de Granada,
los ojos sabios de la melodía
que con palabras cantan
canciones de enamorados.
Navegué por los aires de la Vela
viendo de lejos sonar sus labios...

A LANZADA III

Van alá moitos anos xa
en que mollei os pés
nas augas frías da Lanzada.
Mais sempre a praia estivo alí
esperando acoller na sua beira
os pasos espidos
de cando éramos rapaces.
Mais a praia era demasiado longa
es as ondas demasiado altas,
e como perdidos na inmensidade
atlántica custaba comezar a andar,
mais dende os nosos ollos de cativos
o tempo tamén pasaba máis lento,
e ficábamos cos pés na auga
mentres chegábamos ao outro lado
tan lonxano das nosas cousas.
Agora cando vou á praia miro as ondas
e penso que aínda son aquel neno
que cos pés espidos camiñaba pola beira
mais miro aquel rapaz como se eu non fora
quen sentía o sal e a espuma retorcéndose
nas miñas pernas. Sei que camiñei
dime agora onde estou que cando vou
non podo comprender onde se quedou
aquel rapaz que paseaba pola beira da Lanzada.

UNA CARA, UN COLOR

Pensar en círculos y mover los cubos,
giran y giran las piezas de muchos colores.
Damos vueltas al cuadrado sin un objetivo
claro, mientras mezclamos el azul con el blanco.
Me pregunto qué tendrán los colores
para mirarlos tanto.
A veces consigo llevar un rojo a la cara del rojo
pero mientras se mueve arrastra consigo
un verde que se esconde en otro lado.
Cómo puede ser que haya gente todavía
que piense que el cubo quiere ser ordenado.
Miro el cubo y lo toco, lo pienso y lo estudio,
al tiempo que veo que cada color se me escapa,
termino girando mis ojos alrededor de las caras
de muchos colores mezclados, con cara de idiota.

TAURO

Acabo de cerrar en unas cuantas cajas
en varias maletas y en alguna bolsa
la vida entera de todo un año.
Comprimidas se quedan mis cosas
esperando que dentro de unas horas
las libere y ocupen su nuevo lugar.
Yo también soy una maleta
y guardo a presión tantos momentos
tantas risas, cariños, afectos...
que tengo miedo que al salir en unas horas
exploten en mi cara.
Vendrán conmigo en el viaje
y volverán en unos meses,
son demasiados llantos para perder
en el camino los mejores recuerdos.

Soy un sentimental,
me abruman estos momentos
no consigo enfocarlos como algo natural,
siento demasiado apego,
mis lazos están creados
y me atan a fuego.
Me llevo lo mejor del sur al norte
y pronto nos veremos.

EL REGRESO Y LA DESPEDIDA.

Quiero ponerle música a los sentimientos encontrados que tengo hoy.





Madrugada, o porto adormeceu, amor,
a lúa abanea sobre as ondas
piso espellos antes de que saia o sol
na noite gardei a túa memoria.

Perderei outra vez a vida
cando rompa a luz nos cons,
perderei o día que aprendín a bicar
palabras dos teus ollos sobre o mar,
perderei o día que aprendín a bicar
palabras dos teus ollos sobre o mar.

Veu o loito antes de vir o rumor,
levouno a marea baixo a sombra.
Barcos negros sulcan a mañá sen voz,
as redes baleiras, sen gaivotas.

E dirán, contarán mentiras
para ofrecerllas ao Patrón:
quererán pechar cunhas moedas, quizais,
os teus ollos abertos sobre o mar,
quererán pechar cunhas moedas, quizais,
os teus ollos abertos sobre o mar.

Madrugada, o porto despertou, amor,
o reloxo do bar quedou varado
na costeira muda da desolación.
Non imos esquecer, nin perdoalo.

Volverei, volverei á vida
cando rompa a luz nos cons
porque nós arrancamos todo o orgullo do mar,
non nos afundiremos nunca máis
que na túa memoria xa non hai volta atrás:
non nos humillaredes NUNCA MÁIS

ESTA NOCHE EN GRANADA

Esta noche habrá en Granada
la misma luna que otras veces,
los mismos pasos, las mismas calles
y algunos ojos nuevos.

Esta noche habrá en Granada
numerosos recuerdos
grabados en las paredes blancas
con pinturas de fuego.

Y dejaré que me abandone
la melancolía...
quizás la noche de Granada
me cuente historias sin palabras.

Darán las doce en el reloj
de las horas escondidas,
perdidas en cada esquina
como un rastro de negra plata.

Y habré sido feliz esta noche
en Granada. Y al dejarte tarde
camino a casa no me iré
sin gritar que volveré mañana.

CERRANDO LOS OJOS

Tengo puesta la ecobola en la lavadora,
mientras a lo lejos suenan los clarines y timbales
como si fuesen flautas desafinadas.
Después de tanto tiempo se ha perdido el rumbo
y la pequeña brújula ya no marca el norte,
pero lo que antes eran grandes lecciones
de molinos y gigantes son cheques ahora,
no de jeques, de la élite del deporte.
Y quién nos va a contar como son las cosas,
y quién nos abrirá los ojos en estos días
tan aciagos, raros se retuercen los desterrados,
los oprimidos, los desheredados sin la guía
de los guías en cualquier pueblo abandonado.
Y qué más da si aun queda un cateto más
que nos traslade a otras épocas más castas,
tan desorientado queda sin su flauta
y sin su guía, que no podrá hacernos daño,
tanta paz conserves como indiferencia
me produces, no despeinaré tu pelo engominado
con el aceite de tu Davidson.
Y aunque a voces cuenten que somos tontos
los ineptos que queremos ser protagonistas,
podemos alzar nuestra voz para cantarles
que los silencios saben mejor que sus risas
de hipocresía. Muera la melancolía.
En fin se van cerrando ya los ojos
para dejar de verlos, ganado extraño.

LUZ DE DOMINGO

Parece que las nubes se han parado
sobre el mar a contar pequeñas historias
de amor. Mientras la luz se aleja
dejando un rastro en la memoria.

Con algunas bellas palabras de Joyce
puedo explicar qué es el amor,
qué es el color de la luz en el mar:
Es "un tibio fulgor solar
en regocijo sobre el mar"

Muy pedante, sí, pero hay palabras que viajan conmigo siempre y desde hace tiempo, estas son de las más queridas. Ahora también las puedo utilizar como imagen de mi regreso, ni a una casa de Dublín ni a Ítaca, a Pontevedra.

NO TEMÁIS, ES EL CALOR

Tengo ganas de rajarme el cuello
mientras miras sorprendida
como brota la sangre de la garganta.
El jadeo de los pulmones sin oxígeno,
la cara blanca y el dolor intenso.
Se van los ojos, mírame en mi desaliento.
Ya no podrán nunca decirme
que no era capaz de hacerme daño.
Me sangran las venas negras
de tantos odios acumulados,
el pelo verde y el sudor castaño,
no me digas que no soy digno del espectáculo.
Ya no me puedes convencer,
en un gesto amargo se ha terminado
todo el tiempo que había querido
sobrevivir a mi vil estado.
No se escuchan ya mis palabras
navegando entre borbotones,
un lejano eco que repite
no dejaremos pasar esta noche.
En fin, el fin, sin fin, nada queda
de todo lo que pudo haber sido
aquel comienzo hace ya tantos años.

NO ESTÁS

Hoy siento cerca sus ojos,
sus manos, sus besos, sus pies.
Siento como me calla su furia
al despertar en el colchón,
una y otra vez de madrugada.
Siento su aliento en la nuca
que me cuenta sueños extraños.

Hoy siento cerca sus labios
cantando palabras de amor.
Siento como persigue mis ojos
con la luz apagada en el rincón,
sus dedos me ven tan despacio
que siento muy cerca el dolor
mientras me cuenta su adiós.

Hoy siento cerca su ausencia
sus noches, sus penas, su color.
Siento su pecho en mi espalda
como una desaparición,
sus párpados me tocan tan suave
que siento decirme que no
estará esta noche en el colchón.

THE MAN IN ME

Me sería difícil hacer un simulacro de poesía con esta jeta; aunque en el fondo la foto, digo la foto, con su distorsión claro, me gusta; o como diría aquel, me satisface.
Para mí nunca una imagen vale más que mil palabras, una palabra sola evoca mil sensaciones más que cualquier imagen, no es un postureo snob. Una imagen nace y muere en sí misma, y todas las interpretaciones que de ella puedan hacerse se hacen con palabras, lo que sentimos ante cualquier imagen lo sentimos con palabras. Me parece que un cuadro de Picasso le dirá mucho más a alguien que entiende de pintura que a alguien que no, entre otras cosas porque es capaz de relacionar el cuadro con un mayor número de palabras. Nuestro pensamiento es el que contempla cualquier imagen que percibe nuestra vista con pleno significado.
Todo para llegar en este caso a una pequeña tregua. No se trata de las armas frente a las letras, es la imagen frente a las letras. Y aunque siempre apueste por las últimas, haré una excepción en este caso. Tanto por la imagen como por las palabras llego claramente a dos sensaciones: alegría y compañía.
No sé que podría componer Dylan ante algo así, yo le robo el título, The Man in Me.

A propósito de Auster:
"El mundo nos entra por los ojos, pero no adquiere sentido hasta que desciende hasta nuestra boca. Empecé a apreciar lo grande que era esa distancia, a comprender lo mucho que tenía que viajar una cosa para llegar de un sitio a otro".
Cuando el viejo Effing le pide a M.S. Fogg que le describa lo que va viendo a lo largo de un paseo por la ciudad y se queja de las malas descripciones del muchacho.

QUIZÁS SEA PRONTO PARA DESPEDIDAS...

Cada uno de nosotros tiene una percepción diferente de conceptos como la distancia, el tiempo, la lejanía, la soledad... Del mismo modo que también manejamos puntos de vista diferentes en nuestras relaciones personales; en el valor que damos a las personas que nos rodean; en el aprecio, el amor, la cercanía que sentimos por los demás...
Para mí todos estos sentimientos están íntimamente relacionados. Me siento lejano durante buena parte del año de todo aquello que quiero y es una sensación que cada vez me aprieta más el corazón. Del mismo modo he aprendido (razonablemente) a sobrellevar ese tiempo en soledad, a pesar de que en numerosas ocasiones consigue que me aleje demasiado de mí mismo. En esta constante ausencia de donde siento que debería estar, mi aprecio, cariño, amor por las personas que para mí son importantes aumenta exponencialmente; así cuanto mayor es la distancia en el espacio y en el tiempo mayor es el sentimiento de nostalgia y de frustración.
Pero esa misma distancia y lejanía tiene otra vertiente en mi vida. No podría soportar esa situación si no encontrase los afectos, el cariño de otras personas cada vez que afronto una distancia nueva. Necesito hacer de mis compañeros algo más que compañeros, los necesito como amigos y también, en cierto modo, como familia. Creo que en parte eso explica el cariño y el apego tan fuerte que siempre siento por ellos, creo que inconscientemente esa necesidad hace que estas emociones se intensifiquen todavía más.
Lo que sucede es que en ocasiones tu vida se cruza con gente que te llega de verdad, que trasciende esa necesidad de cercanía con los demás. Lo he sentido otros años, pero especialmente en este. Desde lo más profundo de mi corazón siento un aprecio inmenso por mis compañeros, con los que he estado feliz y alegre todo el año y que han sido un pilar importantísimo para mí todo este tiempo. Me he sentido querido y apreciado por ellos cada día.
Esta mañana, comentando cuándo regresaría a mi casa, han comenzado a insistir que tenía que quedarme hasta el día tal, entendí sin duda que quieren que me quede. Me bloqueé, no sabía que decir, me costó contener las lágrimas. Esta es ya mi nueva distancia de nostalgia. Cuando termine el mes, no puedo dejar de pensar en ello estos días, regresaré a mi casa, el significado más simple es que no volveré a trabajar en este centro, ni con mis compañeros. Me suena demasiado duro, no quiero que sea así.
La cuadratura del círculo. Por un lado, tengo muchísimas ganas de regresar; y por otro, estaría encantado de poder quedarme. Puede que sea, en el fondo, lo más hermoso de mi vida. Entre la distancia de aquí y de allá, de unos y de otros encuentro muy dentro de mí un sentimiento de alegría, de satisfacción por sentir el cariño y el aprecio de la gente de mis tres mundos. Todos están lejos, algunos lo estarán, y sin embargo son y serán parte de mí. En verdad la única distancia es el olvido.
Qué más podría decir. Lo digo tan alto y tan fuerte como puedo, GRACIAS. Gracias a todos y gracias a ti, Laura.
Biquiños.

LA MEMORIA DE MAÑANA

Parece que ya no puedo ver,
abro los ojos y la luz se desvanece.

El pasado más lejano y el presente
se unen en mi falta de conciencia.

Los recuerdos que arrastraba
me han atrapado en estas horas

y no vale de nada buscar en el futuro
cuáles son las puertas para abandonarme.

Me ha alcanzado el ayer
mientras el hoy desaparece.

A veces tres semanas lo son todo
y puede que ya no signifiquen nada.

El tiempo se ha detenido mientras abanza,
y no quiero pensar que me domina.

En el corto camino de ida y vuelta
me he desesperado ya muchas veces.

Me olvido, me faltas, me dejas
y aun no ha sucedido nada.

No dejo de lamentarme por las horas
que ya he perdido sin vivirlas.

El pasado en el que vivo
es quien dirige mi vida

casi pensando que cada día de mañana
ya ha existido, pues lo he pensado.

Qué más puedo hacer en esta tierra
que ya no haya sucedido...

Conozco las palabras y los gestos
tantas veces repetidos,

y no me alcalza mi memoria
para encontrar lo desconocido.

LIBERDADE

NON SEI QUE FUN SEN TI
NAQUELAS HORAS DE SOIDADE,
NA COMPAÑA DOS SEU OLLOS,
E NOS AGARIMOS DAS SUAS FAUCES.

MÁIS NADA SOUBEN DE MIN
MENTRES PERSEGUÍA SOMBRAS
QUE NOS OÍDOS FALABAN
PALABRAS QUE NON DABA ESCOITADO.

E PENSABAS, POBRE BABECO,
QUE OS OLLOS TE MIRABAN
CANDO TI NIN SOSPEITABAS
OS PENSAMENTOS NOXENTOS.

MAIS NON SE PODE PENSAR
QUE UN VIVE ETERNAMENTE
SENLLEIRO E ABANDONADO.
NAS HORAS MÁIS CONFUSAS
O VELLO ROSTRO SE RECOÑECE
A CARÓN DA LIBERDADE.

AMOR, AMOR

Dímelo otra vez, otra vez más,
dime que me quieres amor,
con tus ojos, tus labios, tus manos
no dejes de decirme que me quieres.
Cánsate cada hora, grita desesperada
que me quieres, que más allá no hay nada.
Solo yo te escucho cuando dices
que me quieres, no temas la voz alta,
nadie puede escuchar tus palabras.
Y si sientes que estoy desesperado
que me dejo caer al vacío,
acompáñame al abismo
y dime que me quieres.
Te lo pido cuando huyas de mi lado
y dejes tu rastro en mi almohada,
no dejes que piense amor mío
que ya no me quieres.
Si navegas todas las noches
alejándote en la distancia,
dime que me quieres
cuando solo queden las palabras.

UN ENCUENTRO CASUAL

Di dos pasos, esta tarde,

y perdí el sentido.

¿Cómo llegaste a verme

desde el coche?

yo no iba contigo,

fuiste la espía en la noche

tras de mí

como una loba herida.

En cada paso sentía tu aliento

y sin mirar atrás te veía

agarrándome las entrañas,

no me dejabas marchar calle abajo

sin tenerme entre tus garras.

Y al segundo paso después del primero,

no recuerdo el momento,

me estrellé contra el suelo,

llegaste detrás del impulso

encima de mí, frente a mí.

No recordaba haber visto tu cara

en ningún espejo,

pero tú me conocías

lo sentí en mi miedo.

Sofocaste mis suspiros

como si siempre hubieras sabido

contener mis lamentos,

en un simple gesto me besaste

quemándome el cuerpo.

Nadie se paseó a nuestro lado

en las diez horas siguientes,

aun tengo clavado en mi cuello

desde entonces tus colmillos.

Marcado ese día como un lirio

cuando bebiste mi sangre

en la noche.

RUIDOSO DOMINGO

Podría ser una de esas cartas al director, sección populista, populosa de los periódicos que hoy respeto un poco más que ayer. Ya que soy director, editor y redactor de este blog, me permito el lujo de ser el lector que también envía su carta de queja a la mencionada sección.
Llevo un buen rato ya con la sangre algo revuelta. El día comenzó a las 7 de la mañana, como muchos domingos en el maldito pueblo de Guadix, con ruido de campanas. El din don se repitió hasta las 12 con frecuencia cadenciosa. Para los ateos que tenemos que respetar, por aguacates, las tradiciones de los católicos, es fenomenal que las campanas suenen tan alegres desde tales horas el día de descanso semanal. Muchas veces comenté con amigos que si yo hiciese lo mismo con una sirena vestido de anticristo, me detendría la guardia civil en pocos momentos y por supuestísimo el pueblo entero se congratularía de ello, que se cree el irrespetuoso ese, los jóvenes de hoy en día no respetan nada.
Pero cuando los feligreses de 100 kilómetros a la redonda ya habían asistido a los oficios en respuesta al reclamo de las campanas, los vecinos de escalera tuvieron a bien brindarme con 40 minutos de gritos de niños, viejos y padres que entraban y salían de la puerta vecina. No pretendo buscar explicación al comportamiento humano, en general, pero de ahí a que tengamos que enterarnos todos del menú dominical creo que va un abismo.
Parecía que todo se había calmado, craso error amigo Víctor, los vecinos del edificio de enfrente, como es natural, propio y costumbre en ellos comenzaron a deleitar al personal con ritmos tan diversos y sensibles como el regeeton (como narices se escriba) y el melódico Camela. No mencionaré los gritos, palmas y jaleo en general que se escucha en la calle, ya estoy anestesiado. Pero no quedó ahí, previo paso por unas canciones de Camarón (al que escucho en la intimidad), tocó el turno del Arrebato, nunca un nombre fue tan apropiado, no mencionaremos la profundidad de sus letras, el timbre de su voz y la melodía exquisita de sus canciones, simplemente me quejo de tener que escucharlo por cojones, así de fino.
A estas horas voy que trino, no puedo quejarme a nadie, con la iglesia hemos topado, mis vecinos de puerta se han ido y los de enfrente... en fin, protejo mi integridad física. Tan solo me falta el partidito de fútbol por la noche, con los consiguientes golpes en los portalones de los garajes.
Conclusión: el trabajo es salud, y además me pagan por los ruidos.

EL TIEMPO EN MIL AÑOS

El rumor del agua en los canales
de la Alhambra. La suave sombra
de la luz en la celosía.
Es un paseo enigmático
más allá del tiempo, son mil años,
mil años ya, de infinitos recuerdos.
Es la memoria de las columnas,
como enredaderas, quien sustenta
el paso del peregrino.
Ahora el flash de las fotos,
antes fueron cuentos,
¡cómo no vas a morirte de miedo!
ahí está viendo, majestuosa,
llorar el tiempo perecedero,
mil años son su consuelo.
No te temo al verte
fuente, ciprés y patio,
sino cuando pienso
en los ojos que te vieron,
los míos ya son tuyos
mil años más de lamentos.

ESE VASO

Y si bebo todo el alcohol
que me pide el cuerpo,
a dónde llegaré esta larga
tarde de desencuentros....

Tengo el corazón como el hielo
cuando el licor resbala
por el vaso, cuando estalla
en un crujido sin remedio.

No me digas que no está bien
que ya no es el momento....

Se queman los labios en el vaso
mientras se calman los nervios,
han sido muchas horas pensando
para no quererlo dentro.

Me escondo en el tiempo
en que bebo ese trago,
había estado cerrando
las puertas en silencio.

No me digas que no está bien
que ya no es el momento...

Me arranqué la piel a tiras
en un segundo eterno,
no podía pensar en dejarlo,
no podía dejar de hacerlo.

No me lamento de ese sorbo
que me arrancó media vida,
en ese vaso con hielo vivía
hace tiempo ya muy loco.

No me digas que no está bien
que ya no es el momento....

AQUELLA FOTO, MICKY Y MAGO. II

- ¿Vas o no vas a contarme la historia de la foto? -preguntó Micky-. Pero esta vez no me vengas con filosofías baratas.
- Tienes razón, es un hábito adquirido -contestó Mago-. Muchas veces le doy una explicación trascendental a cualquier tipo de creación o realidad, como si tuviese la suerte de penetrar en el alma de las cosas, ser uno de esos tipos capaces de ver y contar cosas que los demás no pueden ni siquiera sospechar. -Con media sonrisa-. Estudié filología y ahora filosofía.
- Ya sabía que me tomabas el pelo- le recriminó Micky.
- Es la forma que tenemos de pavonearnos los que leemos mucho- replicó Mago. -Si además nos hacemos los atormentados, conseguimos levitar en nuestra dicha.
- Bueno, lo que quiero es que me cuentes la historia -insistió Micky- algo tendrás que contarme, después de todo, tanto si está vivo como si está muerto.
- Está bien. Está muerto - aclaró Mago. - Era un lugar muy alto, pero se podía ir en coche. Se ascendía por una carretera estrecha que iba dando curvas a diestra y siniestra por la ladera de la montaña. Hacía sol y se veían a lo lejos, en las cimas, los últimos restos de nieve.
- ¿Tú ibas en el coche Mago?- preguntó Micky.
- Pues claro- contestó Mago. -Fui testigo de todos los hechos. Salimos por la mañana temprano, después de preparar nuestras mochilas con algo de comida y agua. También pusimos ropa de abrigo, por si fuese necesario una vez en lo alto. Nuestra intención era ascender durante unas 3 horas, dar la vuelta, comer y regresar a casa. Sin demasiados alardes.
- ¿Me llevarás algún día a un lugar así?- poniendo ojitos.
- Tal vez, quizás algún día me lo pidas-. Continuó Mago. -Llegamos a una pequeña explanada donde se aparcan los coches, hay también un refugio que suele estar cerrado. En pocos minutos teníamos todo listo para comenzar el camino. La entrada del sendero estaba a pocos metros del coche. La subida es sencilla, pero constante. Al poco rato de comenzar a caminar, atravesamos un pequeño bosque de abetos, mientras aparecían las primeras marcas de nieve.
- ¿Quiénes ibais?- interrumpió Micky.
- Un amigo y yo. Venía de muy lejos sólo para subir esa montaña e intentar ver el Mediterráneo- aclaró Mago. - Cuando llevábamos media hora caminando llegamos a la parte de la montaña que aparece en la foto. A mi amigo le gustó para hacerse una foto, como si quisiese ir dejando constancia de como había sido el camino. Además se veía detrás, al fondo, la cima que teníamos que alcanzar. Yo le hice la foto y proseguimos. Unos 10 minutos después comenzó a nublarse el cielo, era más niebla que otra cosa, pero la verdad es que se estaba poniendo un día feo- se para un momento. - Mi amigo comenzó a ponerse nervioso, miraba al cielo y decía que no le gustaba nada como se estaba poniendo aquello. No hice demasiado caso, pero ante su insistencia le dije que no se preocupase, que en esa época del año, todo lo que podría suceder sería una ligera ventisca. No se tranquilizó y continuó haciendo comentarios.
- ¡Qué miedoso!-
- No sé, simplemente no le gustaba la situación. Entonces se paró y me pidió que diésemos la vuelta, que no le daba buena espina el tiempo y que otro día vería el Mediterráneo- recordando-. Insistí en que no tendríamos problemas en subir y que con un poco de suerte vería el mar; pero ya no me escuchaba. No quiso seguir, me dijo que no podía dar un paso más con aquella sensación que tenía en el cuerpo-. Se tomó un momento.
- Pero tú querías seguir ¿no?- rompió el silencio Micky.
- Sí, pero de todas formas ya había subido en numerosas acasiones, así que tampoco me importó demasiado, simplemente me pareció exagerado su comportamiento- respondió Mago.
- ¿Qué pasó después?- preguntó ansioso Micky.
- Nos fuimos al coche y comimos algo. Al poco rato arrancamos y comenzamos la bajada por aquella carretera sinuosa. A mitad de camino apareció una camioneta, apenas había espacio para dos coches, a bastante velocidad. Para esquivarla di dos volantazos, casi salimos de la carretera monte abajo. Terminamos el descenso con el miedo en el cuerpo y nos fuimos a casa.
- ¿Y ya está?- preguntó contrariado Micky.
- No- respondió Mago. - Esa tarde mi amigo decidió que regresaría a su ciudad, llegaría a media noche. No lo retuve. Al día siguiente me llamó su novia y desconsoladamente me preguntó por qué había decidido regresar aquella tarde. Le conté lo sucedido en la montaña. Sin más palabras me dijo que mi amigo había tenido un accidente de tráfico, poco después de salir. Había muerto.
- Vaya. ¿Volviste a hablar con su novia?- preguntó Micky.
- Sí, una vez- le dijo Mago. - Volvió a pedirme que le contase que había sucedido ese día, quería una explicación, algo que le diese sentido a lo que había pasado. Pero yo no sabía exactamente que decirle. Insistió en sus preguntas, solo pude responder que no habría muerto si hubiera subido conmigo a la cima aquella mañana. Me colgó.
- ¿Y la foto?- preguntó Micky.
- Me la envió poco después. - con pausa- tenía escrito detrás: "cada vez que veas la foto, sabrás que está muerto". Lo cierto es que es la única foto que tengo de mi amigo.
- ¿Qué piensas de todo ello?- preguntó MIcky.
- Nada. Hace unas pocas semanas volví a subir a la montaña. No será la última vez.

A MI ABUELA ASUN

Hoy mi abuela Asunción cumple 90 años. Es para mí la mejor noticia de este año, Asun sigue aquí, celebrando, como cada mes de Mayo, su cumpleaños. Es admirable mi abuela. Está pasando una primavera con muchos problemas de salud, mientras lucha desde hace casi tres años contra un maldito cáncer, este miércoles comenzó el tratamiento de radioterapia. A todos nos conmueve verla tan delicada de salud y cómo conserva la mente lúcida, la fuerza, el sarcasmo que siempre ha tenido, siempre atenta a todo y muy consciente de su situación.
Hace algunas semanas tuvo una recaída, mi madre me lo contaba por teléfono y empezó a decir "tu abuela no se quiere morir, le pone una voluntad enorme, es increíble las ganas de vivir que tiene. La pobre llora por las noches y está nerviosa" se me rompió el alma, empecé a llorar desconsoladamente sin poder articular palabra, haciendo todo lo posible para que mi madre no lo notase, joder estaba hablándome con una entereza y una valentía de su madre, a la que adora, que me sentí minúsculo, estúpido ante estas dos mujeres.
Solo espero que viva, que aguante. Espero hablar este verano de nuestro Zapatero y de nuestro Madrid en el porche de la casa con ella, como tantas y tantas veces. Hay seres extraordinarios y mi abuela es uno de ellos, y lo seguirá siendo, porque mi abuela no se quiere morir.

LA FOTO, MICKY Y MAGO.

- Cuéntame la historia de esa foto, Mago.
- ¿Te gusta?.
- No sé, depende de la historia que esconda- respondió Micky.
- Creo que no te gustaría, no sé que pensar -aclaró Mago-. Las fotos esconden necesariamente historias tristes.
-¿Por qué? -preguntó con extrañeza Micky.
- Porque paran el presente, y en ese instante lo convierten en pasado. Es una imagen que ya no es, sino que ha sido.
- ¿Cómo si fuese un asesinato? -replicó Micky.
- Eso es, algo así. Cada foto es un asesinato, nunca más se volverá a repetir ese momento, pero ¿Sabes lo peor de todo?
- ¿Qué? -añadió Micky con impaciencia.
- Que los ojos que la han hecho jamás volverán a ser los mismos.
- No sé, pero si es la misma persona cómo puede ser eso.
- Porque cada persona es lo que es en el momento, lo que ha sido está detenido, muerto como en la foto -aclaró Mago-. ¿No te ves extraño cada vez que te ves en las fotos? ¿Cómo si en realidad estuvieses viendo a otra persona?.
- Quizás -contestó Micky con desgana-. Es raro mirarse o escucharse pero no creo que sea estar muerto, sería como si cada segundo estuviésemos muriendo.
- Esa es la verdadera historia de la foto, la tristeza de la que te hablaba. Las fotos nos recuerdan que ya estamos muriéndonos, que no somos lo que éramos y nunca lo seremos.
- Pues a mí me gustan las fotos- concluyó Micky.

HOY HAY LUZ

Ha bajado la marea en la playa
y al fondo el sol ilumina
el agua, las rocas, el camino.
Hay días en que bajas
el tobogán de tu rutina.
No sabría decir por qué
hoy mi vida es optimista,
quizás tampoco había ayer
una razón del pesimista,
quién espera un poco de coherencia,
siempre estoy sin equilibrio,
y degusto cada día
de hiel y de rosas
con la misma sensación
de estar en paz conmigo;
más bien nunca lo consigo,
y sin embargo en lo más profundo
me siento vivo.
No puedo negar que la luz
de la alegría, de mi esperanza,
es un momento de respiro,
llega al buscar las razones
de seguir en el camino,
y en un descuido recuerdo
que no hay en este paso
tantos motivos de desconsuelo.

YA NOS CONOCEMOS

Otra vez persigues sombras
maldito seas, corazón.
Parecía que en estos días
llegaba tu consolación,
el negro amargo de tus rosas
palidecía en el amor.
Crepitaba latente en el silencio
cada toque de reloj,
amor frío en el infierno
furia de un solo color.
Negro amargo de los sueños
que no puedes resolver,
en un vaso se hunde tu vida
no siempre volverás a nacer.
Y te caes, otra vez te caes,
qué más puedes hacer,
destruyes tus silencios
con gritos hoy igual que ayer.
Esa rueda que ya conoces
no te deja ver el bosque,
y sin embargo piensas
que no la reconoces;
qué más puedes hacer
para dejarte ver, en la noche.

Y ENTONCES LLEGÓ...

Nada más que un apunte. Yo nací en Santiago de Compostela, aunque fuese circunstancialmente, también me licencié allí, después de 5 años inolvidables. De camino a la facultad podía pasar por el Obradoiro y la Catedral (por cierto gratis), en uno de esos paseos que de tan cercanos que sientes no acabas de disfrutar, en la distancia me planteo lo afortunado que fui de tener tal entorno al alcance de mis pies cada día del año, ¡y con lluvia! Y pensar que no más de 5 o 6 veces entré en la Catedral en ese tiempo... Hace ya muchos años que el catolicismo y yo decidimos que nuestra relación no tenía sentido, con el paso de los años incluso me he convertido en un irreverente sin escrúpulos cuando hablo de todo aquello que tenga que ver con la religión. Sin embargo, como cualquier persona, no puedo dejar de estremecerme cada vez que veo la solemnidad de la Catedral, el silencio frío de las piedras, el recibimiento sobrecogedor del Pórtico de la Gloria...

Este Sábado he estado por segunda vez en la Mezquita de Córdoba, en cierto modo produce el mismo tipo de sensación que el paso por la Catedral de Santiago. La luz tenue, las columnas que forman espacios abiertos y a la vez cerrados, la sensación de que que el silencio de las hileras te habla calmadamente. Es fácil sentirse en sosiego y a la vez insignificante en un lugar así, invita tanto a la calma y a la reflexión como a la melancolía. Y en medio de tal solemnidad la Catedral...

En mi paseo por el Obradoiro imagino las enormes columnas de granito y veo en el centro de la nave central, por donde amenaza el botafumeiro, una sucesión de columnas andalusíes, un Mihrab adornado con letras árabes (éste sí mirando a la Meca)... y me pregunto quién sería el animal que plantó tal horterada en mi Catedral.

Esa es la sensación que tuve al visitar la Mezquita de Córdoba, un lugar sobrecogedor, hermoso, sosegante y enigmático, al que el fulgor cristiano católico peninsular robó parte de su magia "metiendo con calzador" una horterada salvaje (que se ofenda quien quiera y que argumenten una y mil veces los valores artísticos de tal renacimiento). El broche de oro de tamaña estupidez es una inscripción en una de las paredes de la catedral en la que se recuerda el nombre de unos religiosos españoles que murieron entre 1936 y 1939 por causa de la persecución religiosa de dicho periodo. Con todo respeto para esas personas y sus familiares, la inscripción está a la altura de esa catedral en la Mezquita.

A MIS COMPAÑERAS Y AMIGAS

Un paso atrás allí en lo alto,
observando en la distancia
el mar, la playa y la isla.
¿No te parece Víctor
que en el monte la vista
resopla elegancia?
Te descubres sentado
al otro lado del mar,
y piensas que en esta orilla
no vives tan lejos todavía.
Disfrutabas de la soledad,
cada hora no era una hora,
y flotaba el tiempo en tu ruina.
Retrocedes otro paso
mientras la playa se acerca,
descubres el engaño
casi sin darte cuenta.
Y cada tarde de cada día,
era un paso, tan solo un paso
que en tu vida dabas,
que te pesaba, que te dolía.
Pero la playa no está tan lejos
de tí, y las olas llegan nuevas
cada mañana en su Granada,
se llaman Lidia, Laura y Elena.

MIS MOTIVOS

NO SALGO EN LA IMAGEN, PERO ESTOY
COMO SIEMPRE...

NA AUGA LIMPA A LUZ DA ÁRBORE

NON É TAN LONXE,
DEIXA TAN SÓ QUE OS TEUS OLLOS
MIREN. ACHÉGATE UN POUCO
MÁIS, Á BEIRA DOS TEUS SONOS.
QUE MÁIS TEN QUE VIVAS
ESPERTO CADA DÍA
NAS AUGAS REMANSADAS,
QUE MÁIS DÁ SE TI MESMO
NON SABES NADAR.
ENTRE AS FOLLAS DAS ÁRBORES
NON HAI LUGAR PARA MORRER.
AÍNDA PERCORRES O RÍO
CONTRACORRENTE, RAPAZ
DEIXATE QUERER.
NON ATOPAS ARUMES TAN CEIBES
RÍO ABAIXO, TES QUE ESCOLLER
TAN LONXE DE TI MESMO
CANDO OS TEUS OLLOS HAN VOLVER.

INFIERNO

Arderás en el infierno
me dijo tu rostro
escrutando cada segundo
de mi vida. El tiempo
se ha detenido en un final
violento. En este callejón
no hay salida, eres presa
fácil para los buitres.
Me insistes que lo deje,
que no vaya más allá del cielo,
que ni en el más largo momento
podré retrasar el final.
Me escupes el veneno
del adiós, del fracaso,
no siento más que miedo.
No espero más que el tiempo
detenido, a veces lo quiero.
Me enviaste aquella postal
de recuerdo, donde las olas
del mar a mí regresaban
y me sentí frío como el hielo.
Me impides sentir el amor
que me rodea; ¿no te das cuenta
que solo persigues silencio?
No sé quien eres tan cerca
y me ahogas entre horas
muertas, dame un respiro
sombra traicionera:
no me lo das, me dices
tan solo te espera el infierno.

SOMOS TODAS LAS PUERTAS

Fui cerrando las puertas
mientras caminaba por el pasillo
de aquella casa en penumbra.
Se escuchaban murmullos
a lo lejos, al fondo de las estancias;
nada entendía de lo que alli decían
aquellas voces suaves de mujer.
Caminaba posando las manos
en las paredes de la galería,
a tientas sentía los pomos de las puertas
y las cerraba en un acto reflejo.
Las palabras seguían sonando
y yo no comprendía nada,
simplemente y solo caminaba.
Pero las letras se hicieron
más claras, y entre el siseo
de alguna estancia me pareció
escuchar "quizás lo quiera".
Pasé despacio tras la puerta
siguiendo aquel susurro nuevo,
de frente mirando un espejo,
acaricié el hombro desnudo
de una mujer con la piel
blanca y fría, mientras repetía
"quizás lo quiera".
No tardé más de un momento
en salir de aquel cuarto
y cerrar también la puerta,
no había ningún rostro en aquel espejo.
Seguí caminando por el pasillo
dejando cerradas tras de mí
todas las puertas, las manos
rozando los pomos y mis ojos
no viendo nada. La había esquivado.

¿ES AHÍ?

Quizás un vuelo suave
tras la luz, allá a lo lejos,
entre el mar y el cielo.
Quizás en un momento
cualquiera y delicado,
un suspiro eterno.

Dios no está esperando,
hace demasiado tiempo
que estamos en pecado.
Pero al fondo el resplandor
quema las rocas en la playa;
me digo "es un error",
aquí y allí no hay nada.

Lamenté perderme en ese instante
en que las olas me llevaban
hacia el horizonte.
Volví estrellándome en las rocas
a nuestro punto de encuentro,
y me dije frente al mar
"no regresaré ni muerto".

Ahora, preso de la locura,
me arrastro por la arena
de la playa, mientras miro
aquella luz que nace y muere
persiguiendo mi fantasma.

¿DÓNDE ESTOY?

TAN AMARGA COMO EL LICOR
CUANDO RESBALA POR LA GARGANTA,
LA LUZ EN EL UNIVERSO INFIEL
DE AQUELLOS SUEÑOS LEJANOS;
SE QUEMAN LOS OJOS AL VERTE
LEJOS, A CADA TRAGO,
EN UN HORIZONTE INSOPORTABLE.
NO ME SIENTO, DESDE HACE TIEMPO,
EL LUGAR QUE OCUPO NO APARECE,
EN LUCES Y SOMBRAS SE DESVANECE
TU MISERICORDIA DESPISTADA.

RETRATO

Afrontemos los hechos,
tu cara mirando el rostro
inquieto en el espejo;
No recuerdas bien que queda
de aquella infancia inocente;
joven aún, se retuerce
en una mueca inexplicable.
Has pasado un tiempo valioso
buscando quien has sido,
y entre risas y sollozos
has perdido lo que eras.

Hablas con cadencia melodiosa
y muestras gracia en el andar,
entre jovial y divertido vives
no es un guiño, es parpadear.
Mírate el rostro artista,
vestido de luces en el ruedo,
la montera atada a tu cabeza
y los pies lejos del suelo.

La cuchilla está afilada
acercas el filo a tu cara
y se desliza con descaro.
En la mano temblorosa
el acero se prepara,
escuecen las heridas
han velado armas.
Tu rostro, ahí lo tienes,
suave y descarado,
las pupilas se dilatan
y lo rajas amargado.
Confundido en la sangre
te acercas al espejo,
y entre lágrimas de miedo
apareces ya muy tarde.

SILENCIOS

No me dijiste nada
y callaste aquella tarde larga
entre angustias y celos.
El paso errante en la calle,
los escaparates aun cerrados
y nada que contarme.
Creí gritar el más desolador
de los silencios; sonaste
fría en aquel lamento.
Después tocó la huida
del fracaso. Atrás quedaron
aquellos ojos negros.
Camino a casa pensé
que no era el mejor momento,
y aun así seguí detrás de ti
agarrando cada clavo
que me dabas, sin quererlo.
Esa noche lloré cada hora
que llegaba y cada lágrima
vertida escuchaba tus silencios.

EN LA PUERTA

Triste y melancólico, absorto
en pensamientos recuperados
aquella tarde en aquel pueblo.

Y la gente me vio pasar
bailando frente a la entrada
de aquel edificio urbano.

Les conté a las escaleras
que buscaba contigo
algunos placeres lejanos.

Y subí tan despacio
que sentí cada paso como un latido
de sangre en las entrañas.

Frente a tu puerta paré,
aquella noche lluviosa,
como un fantasma perdido.

Llamé casi tres veces
en esa puerta del diablo;
no sé si lo vi o lo soñé,

pero estaba seguro que tú
de mí te alejabas detrás
de aquel timbre que no sonaba.