DESGRACIA

Mala, pésima noticia. Han llevado al cine la inmensa novela de J.M. Coetzee, Desgracia, más imperdonable si cabe al ser protagonizada por el mediocre John Malkovich. Tan solo una primera mirada a las primeras imágenes de la película bastan para comprobar la poca credibilidad que le puede aportar el mencionado actorucho al complejo personaje de la novela. Sigo sin comprender que puede aportar el cine a la buena literatura, más que vulgarizar un título mítico de la mejor novela del último cuarto del siglo XX; nada puede aportar más que la vulgaridad de músicas, giros de cámara, planos artificialmente intensos, un colorido indecoroso a una novela que se percibe en blanco y negro; así como unos actores ridículos satisfechos de conocerse por su gran y compleja personalidad. En fin, no la veré y si alguien no ha leído la novela, que lo haga y que no vea la película.

ENCEFALOGRAMA PLANO

Supongo que hoy Euskadi es un poco más libre que ayer, y más que anteayer y mucho más que anteanteayer. La lucha incansable de estos hombres de bien sigue su senda por el bien de Euskadi. Y menos mal que hay gente que sabe lo que hay que hacer para liberar a los esclavos de tan terribles cadenas. Nadie lo ve, no los comprenden pero qué sería de ellos sin el constante cuidado de ETA. Supongo que esto es lo que pensarán en Euskadi, digo yo, que todo es por el bien más preciado, la libertad.

Salen muy desordenados ideas, sentimientos respecto a esa gente y esa comunidad, no es fácil establecer un desarrollo argumental coherente y progresivo. Me da por pensar qué es lo que hay que tener en la cabeza para pensar que uno es un elegido para salvar un pueblo, lo han ido a buscar a casa y no ha tenido más remedio que unirse a tan preciado bien, es absurdo y algo engreído ¿no? pensar que uno tiene que salvar a su pueblo, que tiene esa misión, que ha nacido para eso. También me pregunto cómo debe ser el proceso, el razonamiento que lleva a la acción, imagino a esos guerreros en una sala con sofás y un poco de chacolí, diciéndose "sí coño, hay que matar a este concejal de 58 años y 3 hijos" "es verdad, nos oprime el capullo, es un peligro para Euskadi", y de ahí saldrán los machotes vascos voluntarios para con tanto valor matar a un pobre concejal que tiene 3 hijos pero que es un gran peligro para la salvación eterna de la patria. Y ya no digamos si la reunión termina con la decisión de quemar contenedores, supongo que pensarán que un verdadero vasco no los necesita, vive en su propia basura, que la idea de recoger la mierda es uno de los más peligrosos casos de españolización que ha sufrido Euskadi. Y los acólitos, la huestes de apoyo, los familiares comprensivos, los vecinos liberados que apoyan al soldado... esos sí que tienen mérito, querer a una persona que asesina a otra para darles su libertad ¡Qué personalidad tan fuerte! ¡Qué carácter! eso sí que es tener las cosas claras, me han liberado, menos mal, no podía ni respirar con el concejal ese de 58 años y 3 hijos, ya puedo comprar el chacolí sin el temor que provocaba, ¡Solo espero que vigilen a sus hijos, no vaya a ser que en 15 años volvamos a tener miedo al comprar el chacolí! ¡Y son 3!

Supongo que todos podríamos seguir, incrédulos ante este derroche de encefalograma plano que estos pseudohumanos destilan, ¿será del chacolí?. Pero creo que en el fondo el problema no es la existencia de unos asesinos, más o menos, el gran problema de esa comunidad es que ha perdido la credibilidad, así de claro, cuando veamos por enésima vez la playa de la Concha en la tele y los vascos se muestren tan campechanos y majos, yo ya no les creeré, nunca más los creeré, ya no pensaré más que es el miedo el que hace que nadie se mueva, que nadie grite, que nadie se queje, no le doy esa credibilidad del miedo, ya no. Cuando unos tipos ponen 400 kilos de explosivo en un edificio en el que duermen 40 niños y la gente calla, ya no tienen credibilidad; cuando unos tipos matan a dos personas (27 y 28 años) y la gente se esconde, ya no tienen credibilidad; no la tienen porque lo hacen en su nombre, y callan y se esconden. No los creeré nunca más, Euskadi 50 años después ya no tiene credibilidad, no puede tenerla y solo tiene un camino para recuperarla, un camino que no hará. Jamás volveré por Euskadi.

MICKY, MAGO Y EL TIEMPO PERDIDO

- Mago, dime qué te has hecho. Volabas tan alto que ahora ya no entiendo que te pasa- dijo Micky.

- Caí, Micky, caí en la más profunda de las fosas- contestó Mago.

- Me parecías el más seguro de los magos, como si nada pudiese llegar a pasarte. Cada día al verte pensaba que todo estaba bajo control, que tus ojos escrutaban, analizaban y nada podía alterar el ritmo de los acontecimientos. Todo bailaba a tu alrededor, en armonía, yo mismo me dejaba arrastrar por aquellos tangos que tarareabas. Te sentía poderoso y dominador.

-Nada hay eterno Micky y nada es verdad en apariencia- replicó Mago- A veces los vuelos más altos, los tangos más largos, las risas más francas son reflejos involuntarios de largas pesadillas. Te mostraba el mundo que quería tener, querido amigo, y no tenía nada. Sombras, nieblas y marejada.

- No, no te creo Mago. No eres tan buen embustero. No eran falsas las risas que provocabas, no era engaño aquellos sueños de enamorados - con pena y rabia- no puedes decirme que todo lo que soñamos viendo las nubes eran reflejos de un ojo dorado.

- Eran reflejos, Micky, todo son reflejos. Pero ¿no te das cuenta que al verte en un espejo tu reflejo es tu contrario?, ¿no es tu mano derecha la izquierda? ¿acaso guiñas el mismo ojo? Eso sucede cada momento Micky, lo que tú ves es el reverso de lo que es. La verdad no sale limpia y clara, hay que encontrarla preguntando quién es quien mueve ese reverso.

-Pero eso es como negarte a ti mismo. Todo es más sencillo Mago, todo es más sencillo. Dime si no por qué estoy aquí contigo, dime si me has estado engañando todo este tiempo. Eras tú con quien hablaba cada día, eras tú quien me contaba aquellas historias de niños traviesos. Negármelo ahora sería negarme mi propio tiempo, no puedes decirme que todo fue un invento.

- No fue un invento- replicó Mago- todo era cierto, todo era verdad. La mentira no está en los hechos Micky, la mentira está en los pensamientos. No es la mentira hacia el otro a la que me refiero, es la mentira que nos sostiene a nosotros mismos; la auténtica verdad de quienes somos la vemos escondida, la sentimos, la oímos, pero casi nunca le hacemos caso. La verdad que mostramos es la mentira disfrazada que ocultamos. No lo dudes Micky no somos quienes parecermos aunque los lazos que creamos son ciertos y honestos.

- Bien, voy a aceptar lo que dices Mago- contestó Micky- pero entonces dime por qué has caído ahora, dime por qué antes volabas, dime por qué ahora eres otro. Si es cierto lo que dices tendrías que ser igual que antes, o lo contrario, la imagen que veo es el reverso de lo que eres. Dime a quién tengo que reconocer, qué verdadero Mago he de seguir. No te comprendo.

- Yo comprendí Micky, comprendí quién era, vi mi verdad, mi verdadero reflejo Micky. Y comprendí que todo era un engaño. Mago, el Mago que tú conoces no habita en este cuerpo, es una ilusión que los dos hemos creado. El verdadero Mago huye, se escapa, es cobarde y embustero. Lo vi tan nítido como te veo ahora, mentiroso y cruel. Lo vi tan claro que caí Micky, caí al comprender que me había estado engañando todo este tiempo. Caí al recuperar la memoria de lo que fui y de lo que había hecho.

- ¿Y qué habías hecho Mago? dime qué habías hecho Mago- inquirió Micky.

- Nada, no hice nada cuando tenía que haberlo hecho, es el peor de los pecados, es el peor de los recuerdos.

FLORICIENTA Y EL PEDANTE

Es una velada sosegada
de pasos suaves por jardines versallescos,
el olor de las camelias,
el color de las flores intenso.
Me siento refinado viendo
el baile de las abejas.
Vienes de la mano y tus ojos
me señalan una rosa blanca,
¿Qué es amar? preguntas,
callo sin decir nada;
camino despacio rozando los jazmines
y paro de golpe el paso.
Cuando quiero decir te quiero
te doy un beso en los labios;
cuando quiero decir te amo
en tus mejillas doy un beso.

ARDOR DE ESTÓMAGO

A veces hay que decirlo todo
para que puedan entender que sientes
y no es fácil, si no mientes,
explicar que necesitas estar solo.
En la fina línea que separa
la simple queja de la descortesía,
baila el convaleciente en cama
el dulce tango de la hipocresía.

Y las nubes dieron paso al sol,
las vi correr en la ventana
mientras mis ojos quemaban
arco iris de un solo color.
Pude gritar cien veces pero no quise,
en lugar de agriar el aire
voy dando vueltas a los naipes
descansando las quejas en cojines.

LAS ÚNICAS IMÁGENES DEL DESASTRE

En el cuadradito la fecha de la operación. Pienso en la última semana y me parece un gran absurdo, teatro cutre del absurdo, fantoches, bufones y gags sin sentido. La semana blanca, Paris raptando a Helena en un naufragio desesperado, Héctor mira con cara de estúpido como el tendón le da un latigazo en la cara, Aquiles gritando mientras se toma una caña. Nada habrá más allá de Troya, los caballos al galope a tres patas, los hombres con espadas desafiladas. Pasa un médico desnudo con el bisturí detrás de una enfermera vieja, testículos inertes por la anestesia. Un cantautor que rompe una cuerda de su guitarra, gemidos de gatos en las ventanas. Flores marchitas con forma de pies. La enfermera drogada se quita la ropa. Doctor Honoris Causa cortando piernas...

PATAPALO HA VUELTO

Con 30 kilos de yeso en mi pierna, unos cuantos puntos y el tendón de Aquiles roto vuelvo a casa, a pasar un periodo de reflexión. No pienses que estoy muy triste, si no me ves sonreir... Grande Rosendo

NOIA

ALGO DE INFORMACIÓN TURÍSTICA

RÍO ABAJO

Exuberancia, agua, hoja y rama
un solo color y mil tonalidades,
almas que flotan, sonidos secos,
pasos en los caminos húmedos
de las orillas del río.
La sombra cegadora entre los árboles
mientras camino río abajo
dejando a un lado la corriente.
Persigo sombras siguiendo el cauce
mientras me pierdo por el sendero,
floté sobre las nieblas que respira el río.

SOLSTICIO DE VERANO

Y el tiempo pasó al principio
lento, cansino y cruel
tras la ausencia inesperada
que sentía inevitable.
Ni la más suave brisa
en un verano sofocante
calmaba las noches en vela.
Y el llanto acudió cada noche
puntual y sin descanso,
qué se podía hacer en ese estado...
La caída fue larga y profunda
durante todos aquellos meses,
sin poder evitrarlo, puede,
no era un cálculo matemático.
Pero no era yo, aquella persona
de lágrima fácil y risa duradera,
la que veía frente al espejo,
y llegó el exorcismo por un tiempo
evitado, lento, cansino y cruel,
pero llegó al fin y al cabo,
no sé muy bien como acabó,
y se fueron aquellas sombras
que cada noche en vela me tenían
con los ojos desquiciados.


Quién sabe que habría pasado...
solo sé, que con el tiempo
ya en su sitio, ha valido la pena
encontrar a toda la gente que me rodea,
el primero yo. Mi vida ha crecido
con las heridas y sanado con las personas.

EL CIPRÉS Y LA MELODÍA

Suenan canciones al escuchar
el Albaicín. Unos dicen que son
guitarras allá en lo alto,
otros que es el corazón
de una gitana desgarrado.
Hay gente que piensa que la luna
canta cuando se refleja en las paredes
de los cármenes y que cada nota
se escribe como sombras de ciprés.
No sé que creer
pero en verdad desde la Alhambra
se escucha la música sonar
entre paredes blancas y cipreses verdes.
Quizás entre los pasos por las calles
estrechas, solitarias y escondidas
suenan las miradas más sonoras
de la ciudad de Granada,
los ojos sabios de la melodía
que con palabras cantan
canciones de enamorados.
Navegué por los aires de la Vela
viendo de lejos sonar sus labios...