AL JUEZ TITULAR DEL JUZGADO Nº 6 DE ALCORCÓN

Contaban onte os medios nacionais

unha nova chegada de Alcorón.
Din que un home de sotana
ou de toga sentenciou,
con certa gracia, que esa lingua
de paletos celtas carecía de valor,
quer dicer, nin pra limpar un cu
podería valer. "Con la venia señoría",
voulle contar pra que serve ese falar:
primeiro podo sen faltalo,
a voz engrito, mandalo o carallo,
mais non pense que son sexista
tamén me cago na cona feminista
que sacou de tan adentro tal fulano.
Mais inda podo ir máis alá
e darlle alguna clase de anatomía,
pois cando sentencien a súa condea
e lle caigan douscentos anos de ledicia
pensará vostede que de cus lle falan
cando simplemente contan días.
Por este camiño podería pensar
algunha que outra inmundicia máis
que decirlle a vosa "señoría",
mais non é o carácter dos galegos
vingativo, e con gaitas e pandeiros*
voulle dar unhas palabras
que utilizar podería no máis profundo:
Falo de amizade, mais tamén de liberdade,
cómo non! da máis bela saudade,
do mar embrasvecido nos penedos,
do verde das árbores que asombran
os camiños dos paisanos devanceiros,
das cores das pedras de Santiago
e das cunchas dos mariscos mariñeiros:
nécoras, cigalas e centolas,
percebes e máis croques,
lumbrigantes do demo e ameixas das babosas.
Pode, en fin, a súa señoría
ir buscando outro argumento
mentras fai da súa xustiza o seu sustento.

*Las gaitas y pandeiros son formas también de nombrar los falos y los culos

TRADUCCIÓN:

Contaban ayer los medios nacionales
una noticia llegada de Alcorcón.
Dicen que un hombre de sotana
o de toga sentenció,
con cierta gracia, que esa lengua
de paletos celtas carecía de valor,
quiere decir, ni para limpiar un culo
podría valer. Con la venia señoría
le voy a contar para que sirve ese habla:
primero puedo sin faltarlo
en voz alta, mandarlo al carajo,
pero no piense que soy sexista
también me cago en el coño feminista
que sacó de tan adentro tal fulano.
Pero aun puedo ir más allá
y darle alguna clase de anatomía,
pues cuando sentencien su condena
y le caigan 2oo años de alegría
pensará usted que de culos le hablan
cuando simplemente cuentan días.
Por este camino podría pensar
alguna que otra inmundicia más
que decirle a vuestra "señoría",
pero no es el cáracter de los gallegos
vengativo, y con gaitas y panderos
le voy a dar unas palabras
que podría utilizar en lo más profundo:
Hablo de amistad, pero también de libertad,
¡cómo no!, de la más bella morriña,
del mar embravecido en las rocas,
del verde de los árboles que asombran
los caminos de los paisanos de antaño,
de los colores de las piedras de Santiago
y de las conchas de los mariscos marineros:
nécoras, cigalas y centollas,
percebes y también berberechos,
bogabantes del demonio y almejas de las babosas.
Puede, en fin, su señoría
ir buscando otro argumento
mientras hace de su justicia su sustento.

AUTOSUICIDIO ASISTIDO

Recibía su aliento pesado y cruel
en la barbilla, desde abajo lo miraba
con fuego en las pupilas.
Escrutaban sus ojos asustados
esas cejas puntiagudas como lanzas
asesinas. Tenía su boca la saliva
que destila el jugo de la muerte,
e imploraba con latidos impotentes
que perdonase su única vida.
Pero la sangre ya manaba de la mano
que empuñaba dulcemente la navaja,
no podía detener aquel impulso
que tan adentro atravesaba.
Tuvo tiempo de mirar en el espejo
convexo, al fondo de la estancia,
aquellas manos que decían
termina el dulce sufrimiento.
No quedaba nada en sus entrañas
que dar a cambio de su muerte,
fue un arrebato indecente
el que había segado su vida.

FALSOS REFUGIOS

... Como en aquel paseo extraño,
posterior a un arrebato
de niño caprichoso y ofendido,
en que encontraste, sin buscarlo,
aquel refugio de inmundicia....

El aire te llevaba indeciso en el camino
que siempre, y desde entonces, era el mismo,
fingías que nada te llamaba al otro lado
en el extremo amargo del destino.

Pero ibas y volvías muchas veces
embriagado de sed y de licores varios
dejando en cada paso un olor amargo.

No supiste nunca explicar aquella huida
hacia delante, haciendo círculos,
de aquellas noches, tan borracho;
llegabas a aquella esquina tan oculta
y con tus ojos susurrabas entre hielos
palabras que nadie entendía
y que probablemente nadie escuchaba.

EN LA NOCHE SANTA

Rugió el tigre desesperado
aquella noche de nieblas púrpuras
en un hondo lamento
que soplaba a lo largo del camino
los fríos corazones de los viajeros
solitarios.

En comunión con el aire despistado
de las miradas que se perdían
en los callejones de la ciudad eterna,
el pequeño tigre se despeñaba
acera abajo en cabriola extraña
de lunático.

Hubo alguien que sintió el crujido
de las costillas cuando el corazón
se deshacía entre los huesos.
Aquel latido del tigre herido
sonó como un lamento entre tus brazos
de meiga.

Después cayó la noche y salió el día,
fuera de las calles sucias recién lavadas
no existen selvas ni sabanas
que refugien y descansen los lamentos
de los tigres solitarios de las noches
más eternas.

HACE MUCHO Y NO HACE TANTO

Aún recuerdo el momento en que escuché esta canción por primera vez. Era un universitario, sin más calificativos. Por aquel entonces era un tanto heavy, de pelos largos, pantalones negros y camisetas, sin ser muy exagerado, pero de vez en cuando me daba por la melancolía, casi un misticismo ridículo muy propio de la edad, y eso que ya había abandonado a Kurt Cobain. Supongo que en algún momento todos nos quedamos ensimismados con alguna canción, esta era una de las mías, y aún me gusta, supongo que será también porque trae consigo el recuerdo de una época feliz.

DESGRACIA

Mala, pésima noticia. Han llevado al cine la inmensa novela de J.M. Coetzee, Desgracia, más imperdonable si cabe al ser protagonizada por el mediocre John Malkovich. Tan solo una primera mirada a las primeras imágenes de la película bastan para comprobar la poca credibilidad que le puede aportar el mencionado actorucho al complejo personaje de la novela. Sigo sin comprender que puede aportar el cine a la buena literatura, más que vulgarizar un título mítico de la mejor novela del último cuarto del siglo XX; nada puede aportar más que la vulgaridad de músicas, giros de cámara, planos artificialmente intensos, un colorido indecoroso a una novela que se percibe en blanco y negro; así como unos actores ridículos satisfechos de conocerse por su gran y compleja personalidad. En fin, no la veré y si alguien no ha leído la novela, que lo haga y que no vea la película.

ENCEFALOGRAMA PLANO

Supongo que hoy Euskadi es un poco más libre que ayer, y más que anteayer y mucho más que anteanteayer. La lucha incansable de estos hombres de bien sigue su senda por el bien de Euskadi. Y menos mal que hay gente que sabe lo que hay que hacer para liberar a los esclavos de tan terribles cadenas. Nadie lo ve, no los comprenden pero qué sería de ellos sin el constante cuidado de ETA. Supongo que esto es lo que pensarán en Euskadi, digo yo, que todo es por el bien más preciado, la libertad.

Salen muy desordenados ideas, sentimientos respecto a esa gente y esa comunidad, no es fácil establecer un desarrollo argumental coherente y progresivo. Me da por pensar qué es lo que hay que tener en la cabeza para pensar que uno es un elegido para salvar un pueblo, lo han ido a buscar a casa y no ha tenido más remedio que unirse a tan preciado bien, es absurdo y algo engreído ¿no? pensar que uno tiene que salvar a su pueblo, que tiene esa misión, que ha nacido para eso. También me pregunto cómo debe ser el proceso, el razonamiento que lleva a la acción, imagino a esos guerreros en una sala con sofás y un poco de chacolí, diciéndose "sí coño, hay que matar a este concejal de 58 años y 3 hijos" "es verdad, nos oprime el capullo, es un peligro para Euskadi", y de ahí saldrán los machotes vascos voluntarios para con tanto valor matar a un pobre concejal que tiene 3 hijos pero que es un gran peligro para la salvación eterna de la patria. Y ya no digamos si la reunión termina con la decisión de quemar contenedores, supongo que pensarán que un verdadero vasco no los necesita, vive en su propia basura, que la idea de recoger la mierda es uno de los más peligrosos casos de españolización que ha sufrido Euskadi. Y los acólitos, la huestes de apoyo, los familiares comprensivos, los vecinos liberados que apoyan al soldado... esos sí que tienen mérito, querer a una persona que asesina a otra para darles su libertad ¡Qué personalidad tan fuerte! ¡Qué carácter! eso sí que es tener las cosas claras, me han liberado, menos mal, no podía ni respirar con el concejal ese de 58 años y 3 hijos, ya puedo comprar el chacolí sin el temor que provocaba, ¡Solo espero que vigilen a sus hijos, no vaya a ser que en 15 años volvamos a tener miedo al comprar el chacolí! ¡Y son 3!

Supongo que todos podríamos seguir, incrédulos ante este derroche de encefalograma plano que estos pseudohumanos destilan, ¿será del chacolí?. Pero creo que en el fondo el problema no es la existencia de unos asesinos, más o menos, el gran problema de esa comunidad es que ha perdido la credibilidad, así de claro, cuando veamos por enésima vez la playa de la Concha en la tele y los vascos se muestren tan campechanos y majos, yo ya no les creeré, nunca más los creeré, ya no pensaré más que es el miedo el que hace que nadie se mueva, que nadie grite, que nadie se queje, no le doy esa credibilidad del miedo, ya no. Cuando unos tipos ponen 400 kilos de explosivo en un edificio en el que duermen 40 niños y la gente calla, ya no tienen credibilidad; cuando unos tipos matan a dos personas (27 y 28 años) y la gente se esconde, ya no tienen credibilidad; no la tienen porque lo hacen en su nombre, y callan y se esconden. No los creeré nunca más, Euskadi 50 años después ya no tiene credibilidad, no puede tenerla y solo tiene un camino para recuperarla, un camino que no hará. Jamás volveré por Euskadi.

MICKY, MAGO Y EL TIEMPO PERDIDO

- Mago, dime qué te has hecho. Volabas tan alto que ahora ya no entiendo que te pasa- dijo Micky.

- Caí, Micky, caí en la más profunda de las fosas- contestó Mago.

- Me parecías el más seguro de los magos, como si nada pudiese llegar a pasarte. Cada día al verte pensaba que todo estaba bajo control, que tus ojos escrutaban, analizaban y nada podía alterar el ritmo de los acontecimientos. Todo bailaba a tu alrededor, en armonía, yo mismo me dejaba arrastrar por aquellos tangos que tarareabas. Te sentía poderoso y dominador.

-Nada hay eterno Micky y nada es verdad en apariencia- replicó Mago- A veces los vuelos más altos, los tangos más largos, las risas más francas son reflejos involuntarios de largas pesadillas. Te mostraba el mundo que quería tener, querido amigo, y no tenía nada. Sombras, nieblas y marejada.

- No, no te creo Mago. No eres tan buen embustero. No eran falsas las risas que provocabas, no era engaño aquellos sueños de enamorados - con pena y rabia- no puedes decirme que todo lo que soñamos viendo las nubes eran reflejos de un ojo dorado.

- Eran reflejos, Micky, todo son reflejos. Pero ¿no te das cuenta que al verte en un espejo tu reflejo es tu contrario?, ¿no es tu mano derecha la izquierda? ¿acaso guiñas el mismo ojo? Eso sucede cada momento Micky, lo que tú ves es el reverso de lo que es. La verdad no sale limpia y clara, hay que encontrarla preguntando quién es quien mueve ese reverso.

-Pero eso es como negarte a ti mismo. Todo es más sencillo Mago, todo es más sencillo. Dime si no por qué estoy aquí contigo, dime si me has estado engañando todo este tiempo. Eras tú con quien hablaba cada día, eras tú quien me contaba aquellas historias de niños traviesos. Negármelo ahora sería negarme mi propio tiempo, no puedes decirme que todo fue un invento.

- No fue un invento- replicó Mago- todo era cierto, todo era verdad. La mentira no está en los hechos Micky, la mentira está en los pensamientos. No es la mentira hacia el otro a la que me refiero, es la mentira que nos sostiene a nosotros mismos; la auténtica verdad de quienes somos la vemos escondida, la sentimos, la oímos, pero casi nunca le hacemos caso. La verdad que mostramos es la mentira disfrazada que ocultamos. No lo dudes Micky no somos quienes parecermos aunque los lazos que creamos son ciertos y honestos.

- Bien, voy a aceptar lo que dices Mago- contestó Micky- pero entonces dime por qué has caído ahora, dime por qué antes volabas, dime por qué ahora eres otro. Si es cierto lo que dices tendrías que ser igual que antes, o lo contrario, la imagen que veo es el reverso de lo que eres. Dime a quién tengo que reconocer, qué verdadero Mago he de seguir. No te comprendo.

- Yo comprendí Micky, comprendí quién era, vi mi verdad, mi verdadero reflejo Micky. Y comprendí que todo era un engaño. Mago, el Mago que tú conoces no habita en este cuerpo, es una ilusión que los dos hemos creado. El verdadero Mago huye, se escapa, es cobarde y embustero. Lo vi tan nítido como te veo ahora, mentiroso y cruel. Lo vi tan claro que caí Micky, caí al comprender que me había estado engañando todo este tiempo. Caí al recuperar la memoria de lo que fui y de lo que había hecho.

- ¿Y qué habías hecho Mago? dime qué habías hecho Mago- inquirió Micky.

- Nada, no hice nada cuando tenía que haberlo hecho, es el peor de los pecados, es el peor de los recuerdos.