COUSAS DE VÍCTOR

CANTANDO HIMNOS

2012-01-02T18:21:00.001+01:00

Vaya por delante que considero que cada individuo, en pleno ejercicio de su libertad, tiene el derecho de comportase como un completo gilipollas, siempre y cuando no atente mi libertad y acepte las posibles consideraciones de los que evitamos tales desmanes. Pero aun otorgando ese derecho considero que un individuo gilipollas es, en esencia, peligroso. Así comienzo puesto que considero que los peligros que tiene todo fanatismo comienzan con la suma de las gilipolleces de un grupo de individuos. Gilipolleces basadas en la ignorancia, en la ausencia de reflexión y en individuos de escaso nivel intelectual, es decir, burros y asnos con todas las letras.
A fuerza de leer libros sobre el nazismo, en busca de las respuestas pertinentes a las preguntas elementales que cualquier persona se plantea al indagar en el tema, creo que resumidas todas en la genérica ¿cómo pudo ser posible?, uno se da cuenta que el nazismo, además de haber sido un producto alemán, en cuanto a que toda Alemania fue culpable del mismo, es un producto universal, en cuanto a pauta de comportamiento que podemos observar en cualquier sociedad ante los fanatismos.
Reconozco que mentar el mal absoluto en el mismo texto que otros fanatismos tiene su punto de injusticia, pero considerando el extremo al que puede llegar el hombre, creo que es pertinente tenerlo presente para abordar otros fanatismos actuales con rigor y sin medias tintas, advirtiendo al personal que somos una raza capaz de todo y que hay que andar con tino ante las soflamas de cualquier individuo o grupo iluminado, por muy gilipollas que nos parezcan.
Desfiles místicos; cobardía y silencio; soplones de alcantarilla; miradas opacas; sumisión ante leyes, órdenes y normativas; ignorancia de la realidad; aceptación de la propaganda como verdad absoluta; la presión de los semejantes; eso y otros muchos aspectos en Alemania fueron el germen del mal. El servilismo absoluto a prohombres e ideas sin querer reflexionar sobre los rostros de tales y sobre las posibles consecuencias de las mismas. Padres de familia, obreros de astilleros frente a pelotones de fusilamiento, amas de casa extasiadas ante la figura del líder… No es interés del texto enumerar ni todas las causas ni todos los actos de aquel periodo, pero sí ejemplificar alguno de los elementos que convierten a una sociedad en un magma de ignorancia ciega, de servilismo que permite que tales individuos consumen su Apocalipsis.
De todos esos aspectos podemos extraer alguna generalización en el comportamiento humano que podemos aplicar en otras sociedades, en otros tiempos sin que pierdan un punto de vigencia. Me refiero a la elevación de un hombre a la categoría de tipo, de ejemplo de la raza, de la nación o de la comunidad; la asunción de sus valores como los propios y eternos de sus conciudadanos; la visión de la patria como una madre a la que hay que proteger de un enemigo terrible, siempre cercano y vecino y que las más de las veces no ha causado daño alguno; la señalización de los antihéroes como enemigos de la patria o de la idea, como elementos que por no compartir los valores del tipo, no tienen derecho a pertenecer a la comunidad, en el extremo no tienen derecho a la vida; la consideración de la verdadera raza//nación que ha permanecido oculta por las más increíbles y crueles confabulaciones; la lucha desinteresada de los prohombres y sus seguidores por alcanzar el honorable destino que les corresponde; y el que más perplejo me deja, creer que uno mismo ha nacido para defender los valores universales de la raza//patria//nación, que esa es su misión y que lejos de cuestionárselo hay que aplaudirle tan grande sacrificio.
Pero comenzaba hablando de gilipollas que haciendo grupo con otros gilipollas se convierten en un conjunto la mar de peligroso. Vamos con ellos, con el caso que traigo entre manos y que es gran ejemplo de la gilipollez humana. Y yo también estaba allí. Eran mis tiempos universitarios, mi último año, recién aprobada la LOU por el gobierno Aznar (pronunciar su nombre aun hoy causa sonrojo), con la sucesión de huelgas, encierros y manifestaciones de toda la comunidad universitaria española, también la compostelana y también yo. No había leído el texto de la ley, como no lo había hecho el 95% de los 30000 universitarios que marchamos en la convocatoria más multitudinaria de aquella “lucha”, y, sin embargo, allí estábamos desfilando en procesión, pues era lo que se suponía que teníamos que hacer, era nuestro momento, del mismo modo que lo tuvieron nuestros padres, por fin teníamos algo nuestro con lo que combatir a la derecha. Pero nos faltaban argumentos y, por tanto razones, pero lo hicimos como una masa de borregos que balan soflamas tópicas y trilladas: defensa de la universidad pública, lucha contra las desigualdades, universidad universal y gratuita para todos… Probablemente la LOU atacase esos principios y otros muchos, pero ¿quién lo sabía?, ¿quién estaba informado? Pero allí estábamos, borregos todos, luchando por unos principios. Pero hay diversas clases de borregos, en aquellas procesiones nos acompañaban los que podríamos denominar como churras y merinas todo en uno, los más destacados luchadores, los jóvenes nacionalistas, tan cargados de razones como los que más, mucho más comprometidos y sin duda alguna mucho más ignorantes que el resto de universitarios. De ellos partieron las acciones bélicas más intensas y los comportamientos menos democráticos de aquellos días, incluido el señor Aznar. Cómo no mencionar aquel encierro de la Facultad de Filología que cuatro, y digo cuatro cuando sí, en verdad eran cuarenta, miembros destacados de los sindicatos CAF y otros que no recuerdo, lo decidieron en asamblea multitudinaria, cuarenta y cuatro participantes. Aquellas asambleas, paradigma de la estupidez y eternas hasta el aburrimiento, consiguieron perpetuar en primer lugar el encierro y posteriormente la huelga indefinida los meses de noviembre y diciembre de aquel año. El personal aborregado que íbamos a las manifestaciones empezábamos a estar hasta los mismos de aquel procedimiento, y no sin un berrinche padre de los que perdieron la votación, conseguimos volver a las clases y plantear otra clase de lucha, que tampoco llegó a nada, puesto que no se puso en marcha. En definitiva, la idea nos mantuvo en liza desconociendo la idea. Pero nos dejamos llevar por aquellos que nos quisieron manipular, sin preguntarnos verdaderamente el sentido de toda aquella revuelta y sin informarnos en ningún momento de contra lo que luchábamos. Parecería que todo esto no es motivo suficiente para hablar de gilipollas y del peligro latente que toda sociedad tiene de convertirse en nazi. Pero quizá con la guinda de lo dicho anteriormente se pueda percibir más claramente: aquellas manifestaciones terminaban en un buen número en la plaza Roja de Santiago, a una de ellas asistí también, y después de un buen recorrido por la ciudad allí estábamos congregados al final del camino, haciendo corro (la plaza es circular) escuchamos el manifiesto pertinente a cada manifestación, dio fin a su lectura una muchacha que no conocía pero que sin duda habría destacado en algo para encargarse de tan alto honor, y allí al unísono buena parte de los congregados levantó el puño y cantó el himno gallego con profundo sentimiento. Todo comentario sería redundante, habla por sí mismo el hecho. Fue tal el sonrojo que me produjo ver aquella manifestación de fervor patriótico que decidí no volver a una manifestación.
Borregos, gilipollas serviles sin capacidad de crítica ni de raciocinio, fácilmente manipulables por propaganda, siempre que se plantee un enemigo, y patriotas son comunes a toda sociedad y todo país. Los nazis llegaron al extremo en todo, pero en sus comienzos fueron iguales que todo fanatismo. Solo falta decidir que camino tomaremos nosotros, yo lo tengo claro, no me atrae ser un gilipollas.

SILENCIO

2011-10-03T23:19:00.001+02:00

CENIZAS VERDES Y ALMAS ROTAS

2011-10-02T17:23:00.003+02:00

Es algún lugar de Austria, pleno Tirol, con sus Alpes, pueblecitos coquetos, la hierba fresca, verde reluciente, tenues nubes en las cumbres, abetos hermosos de postal y cuento de navidad. Algún lugar he dicho, pues este mismo puede ser toda Austria, de doloroso verde casi fluorescente con algunos rayos furtivos de sol.
Impresiona el pequeño país alpino en su desbordante naturalidad. Con el recuerdo cercano de su visita me pregunto desde cuándo Austria tiene esta apariencia, o mejor planteado, si sus habitantes y visitantes lo han percibido del mismo modo que yo, si su apariencia natural, más allá de las mejores o perores condiciones de vida de sus habitantes, ha sido verde, reluciente verde como es ahora, a lo largo de los tiempos.
Si así fuese cómo es posible que el abono de tan hermosos campos fuesen las cenizas de seres humanos. Cómo no cuestionarse qué pudo haber pasado en un país de cuento para que sus habitantes se abrazasen con entusiasmo y fervor al mal absoluto, al peor de los males desde que el hombre es hombre. Cómo poder comprender que a 100 km escasos de esta estampa el hombre construyese el lager de Mauthausen, y que sus habitantes fuesen las chispas de la muerte.
Quiero pensar que la belleza del paisaje es su forma de pedir perdón, que Austria era antes de los años 30 un país horrendo, de inhumana perspectiva; que cada campo tupido por la hierba es un homenaje al hombre y una humillación perpetua de rodillas; que cada hogar en madera construido es una morada del perdón eterno por las peores pesadillas; que cada abeto que cobija las nieblas del hombre es una celebración de la vida en honor de los desamparados; que cada granero es un lamento por los silencios mas fértiles. Si no fuese así, si Austria siempre fuese tal y como hoy la vemos, sus habitantes merecen el peor de los reproches, la repugnancia del mundo entero, el dedo acusador de la vida señalando al infame, pues cómo entender que de tal sitio hubiesen surgido las perores fieras que se han conocido, cómo perdonar que viviendo en este paraíso el hombre quisiese ser el buitre del hombre, el sepulturero de la vida. Esa es su única escapatoria, pues más allá de su belleza redentora no hay en todo el Tirol una sola muestra de arrepentiemiento, ni la más sencilla placa o fuente, plaza o calle que pida perdón por el crimen absoluto. Si la belleza es eterna y no un arrepentimiento, debemos asustarnos pues el mal todavía no ha muerto.

LA ETERNIDAD EN CINCO MINUTOS

2011-10-02T16:31:00.005+02:00

He cantado esta mañana la canción de Víctor Jara Te recuerdo Amanda y esos infinitos cinco minutos que pueden serlo todo en la vida, eternos, que de algún modo se mantienen en el aire flotando para que podamos respirarlos cuando los necesitemos, cinco minutos que mantienen un cuerpo en pie, unos ojos abiertos y una caricia en el aire que susurra demasiados recuerdos.
Amanda ansía esos cinco minutos mientras espera por Manuel, agotando su tiempo en el recuerdo de una eternidad que empieza rutianariamente a los pies de una fábrica, más allá de los días de muerte cuando todo se desvanece en una mueca del destino, poderosa, que siega las muñecas en dos manantiales.
Pero Manuel es el deseo eterno de la felicidad reducida a cinco minutos, como una prudente muestra de humildad de quien sabe que no puede aspirar a más. Y la verdad, quién puede llegar a cinco minutos eternos al pie de una fábrica esperando a Manuel. Reducir el tiempo a cinco minutos se convierte en una quimera, en una aventura errante de quien no tiene tiempo más allá de su desesperación. En el continuo vagar errante de una vida a una fábrica donde la eternidad se encuentra con lo efímero de la existencia, Manuel es la única prueba de nuestra vida.
Transmite puro dolor la espera de Amanda y sus cinco minutos con Manuel en la fábrica, pero quién podría ser capaz de llenar su vida en cinco minutos al día de auténtica vocación, quiénes pueden lamentar su vida por la pérdida de cinco minutos al pie de una fábrica, quiénes han alcanzado al menos esos cinco minutos de eternidad.

PRURITO DE LEY

2011-05-25T21:10:00.008+02:00

Acaban de legislar el uso de cordones sintéticos en las zapatillas de deportes, cuando éstas son de entrenamiento para pronadores. Todavía no es titular de la pseudoprensa que tenemos en España, pero lo será, dentro de poco lo será... así como utilizar dentífrico de color azul, porque seguro que es nocivo o para el individuo o para la sociedad o para el ecosistema... también, sin duda alguna y con menor demora, será legislado el uso del lápiz en los institutos, pues el carboncillo mancha y los restos que deja la goma cuando se borra los meten los niños en las bocas y el resultado son unas posibles diarreas descomunales... tampoco podemos olvidarnos de la urgencia de someter a reglamento el sabor de los chicles, tan molestos, sobre todo los de fresa ácida, por ejemplo en los ascensores, como espacio reducido común de la sociedad y por tanto susceptible de ser protegido de nefastos olores que sin duda producirían algún síndrome extresante en los individuos...
En efecto absurdo todo esto, pero qué quieren que les diga, verosímil en el marco de legislaro absolutamente todo que ya tenemos en España. Piensen un poco, hoy en día no puedes fumarte un cigarro en un bar, está prohibido, y por lo tanto a la intemperie, con lo que es probable que pases frío o te mojes en invierno; en muchos lugares, Pontevedra, por ejemplo, está prohibido, so pena de sanción económica, tomarse una cerveza o copa en la calle, con lo que te achicharras en verano, joder si eres fumador y bebedor!!!!! debemos ir en mi ciudad a 30, no 35 ni 25 ni 48 (ante lo que estuvieron tentados) sino a 30, so pena de multaza económica; desde hace unos meses debemos ir a 110 bajo amenaza de sanción, y ahora el razonamiento: vaya manera de tocar las narices teniendo en cuenta que los cuentakilómetros de los coches van de 20 en 20 y, salvo algunas excepciones, que las habrá, no marcan 110, con lo que acertar es facilísimo, piénsenlo desde este punto de vista, cuando se podía ir a 120 el personal iba a 120 o 140 o 160, ¿conocen ustedes algún capullo que haya sido multado por ir a 13o, 150 o 170? seguro que no y la razón es simple, es más fácil para el conductor controlar la velocidad en base a los numeritos del cuentakilómetros, pues ahora a 110, si de verdad se trata de ahorrarnos una pasta en combustible ¿por qué no lo ponen en 100 y dejan de tocarnos las narices? ¿quién es capaz de ir a 110?. En otro ámbito, los alumnos en los institutos no pueden ir al baño en las horas de clase, no me digáis que no se habla de esto profes, que yo también soy tal, y entre hora y hora no se puede salir del aula, o eso se pretende, luego queda el recreo para echarse el pis de rigor que se suele echar cada 6 horas, pero resulta que en el recreo no te dejan ir al servicio que está en la segunda planta porque no se puede estar en los pasillos en el recreo, por tanto queda un servicio de la planta baja, con suerte, para 1000 alumnos, y después no queremos que los baños huelan a humo; no se queda ahí, un alumno de 17 años que cursa 2º de bachillerato no puede salir y entrar del centro cuando le place, cómo si eso fuese de locos, mal nos trataron a nosotros que podíamos desde los 14, cuando entrábamos en 1º de BUP, es que en verdad les puede pasar un coche por encima, y a ver después quién es el responsable (o el coche o el alumno, digo yo, vaya), sin embargo ese mismo nene o nena, que en esto si soy porculero, puede llegar borracho a casa el sábado a las 5 de la mañana, u más que diría el otro, como hicimos todos por otra parte...
Podríamos llegar con el absurdo hasta donde nos diese la gana, solo quería mostrar la anulación del individuo a la que estamos sometidos, con tanta paranoia legislativa sobre minucias que en verdad no suponen nada, que no respetan ni garantizan derechos, que no facilitan el día a día, que no tienen ninguna utilidad práctica o protegen derechos esenciales. Pero es así como nos tratan, una completa y absoluta negación de la persona, de su responsabilidad, de su capacidad de decisión, etc etc. ¿Cómo extrañarnos después que políticos cuanto más corruptos más votos reciben? Entre otras cuestiones que se me ocurren. Estamos anestesiados a base de normas ridículas mientras se nos cuelan los sapos más gordos. A seguir así españolitos.

DE PÁJAROS DE MAL AGÜERO

2011-05-21T16:00:00.005+02:00

Una vez alguien me dijo que tenía muchos pájaros en la cabeza, bien dicho creo, todavía revolotean en mis ondulaciones; pero seamos francos, no eran y no son más que canarios, periquitos o ruiseñores, de esos pájaros cantarines y fanfarrones que toman sus miguitas pretenciosa pero alegremente. Me da por pensar que en el fondo soy un afortunado, puesto que en más de alguna azotea lo que revolotean son buitres campeadores, de esos que acechan la carroña, es decir que viven de la carroña, y ¿qué es la carroña sino cádaver? Cuántos buitres acechan los cadáveres putrefactos de las buenas gentes que no tienen más que huesos de moneda. Es muy español el buitre carroñero y, aunque en apariencia muy diverso, es fácilmente reconocible, en forma de banquero, de político empresario constructor corrupto, juez fascista o empresario misógino. Estos días la gente se retuerce bajo el vuelo del buitre carroñero, pero no acaba de comprender que mientras no se mate el perro no se acaba la rabia. Falta mala leche en este país, para que de una puñetera vez salten por los aires los que llevan dando la matraca desde hace más de 70 años. A estas mismas horas los buitres se retuercen de risa ante el sol de las campanas, saben perfectamente que nadie cortará sus alas.

EL MAL TAMBIÉN SIRVE MORTADELA

2011-05-20T18:48:00.006+02:00

Ruiberto Peres era uno de esos grandes hijos de puta que no regaban las plantas del balcón, cuando a 3oº a la sombra hasta en las cisternas de los váteres se evaporaban las cascadas. Creía el malnacido que si sed pasasen las benditas pedirían agua, cómo si unos pétalos marchitos conociesen las palabras. Era de mente retorcida el tal Ruiberto, y sin embargo cuando estaba en su mostrador, despachando los chorizos, parecía un hermoso ruiseñor parloteando con la clientela. Alguna vez, de reojo, alguién observó que mientras trinchaba las pechugas de un pollo de corral, sus pupilas se dilataron y una leve sonrisilla en la comisura de sus labios pareció brotar. No está del todo claro el hecho, pero son rumores que escuchábamos a veces en las colas de la carnicería con el número de espera en la mano. Lo cierto es que el señor Péres es reacio a regar las plantas del balcón, y eso para todos es un hecho irrefutable.

FELIZ ALDEA

2011-05-16T20:26:00.008+02:00

Recuerdo un día que llegué a casa de mis abuelos, en una aldea minúscula del interior de la provincia de Pontevedra, y como al acercarnos a la casa, en una pequeña "eira" que siempre ha servido de almacén a la interperie, había un gran montón de leña partida, el carballo preparándose para ser consumo humano. De siempre recuerdo esos montículos en mi aldea donde se secaba la leña, así como las buenas colecciones de plástico que estaban al quite de una posible lluvia, siempre latente en Galicia. Me gustaba ir a la aldea de pequeño, aun hoy con sentimientos diferentes, no dejo de maravillarme de ese pequeño paraíso que tengo tan cerca. Tendría unos 11 años y al ver el montículo los ojos se me pusieron como platos, como con todas las actividades de los campesinos, me sentía fascinado por esa vida, tan dura pero tan idealizada a los ojos de un niño. Recuerdo cuando pasaba el "angazo" (rastrillo) en los campos en los tiempos de la siega, o la recolección de las patatas o el maíz, y aun recuerdo el sabor del agua de una pequeña fuente que broataba en el mismo suelo en el campo donde comían las vacas. Así que cuando vi el montículo me alegré todavía más, había tarea. En efecto, cuando la leña estaba seca se trasladaba de la "eira" donde se secaba a un pequeño cobertizo donde se apilaba organizadamente. El transporte de la mercancía se realizaba con una carretilla, de esas de una rueda, se cargaba de leña y se llevaba 20 metros más abajo donde había que guardarla. Cómo me gustaba aquel paseo con la carretilla llena de maderos, y qué fuerte me sentía, llevaba incluso la cuenta de las veces que había hecho el trayecto, como prueba de gran hombría. Yo me encargaba del traslado, recuerdo que mi hermano me ayudaba a cargar la carretilla y que mi abuelo y mi madre la colocaban como correspondía, ni más ni menos que construyendo una rigurosa pared como si de ladrillos se tratase, que sostuviese toda la leña que caería detrás y que iría rellenando el espacio creado. La madera olía a madera virgen, había cucarachas, arañas (ante las que no era tan machote), se clavaban astillas en las manos, cuyas heriditas se lucían como cicatrices de un gran combate. Llevaba más carretillas y aquella fotaleza iba creciendo con el melodioso método de mi abuelo, ordenado, bello, reposado. Al terminar con el trabajo tocaba un buen trago de gasiosa, siempre recuerdo mi aldea llena de botellas de gasiosa, y de cerveza.
Hoy es mi cumpleaños y me he acordado de mi abuelo muerto hace ya 17 años, preso político que deambuló por las cárceles de Franco tres años y medio. Algún día escarbaré en los recuerdos de mi padre para conocer la historia de mi abuelo. El hombre que conocí era quien me llevaba con las vacas y con quien bebía en aquella fuente, con quien quemábamos y limpiábamos el cerdo, quien me dibujaba gallinas en las libretas, quien encendia el fuego. El hombre que conocí era un hombre bueno. El hombre que fue lo mató Franco.
No imaginas lo que te recuerdo, hoy muchísimo.

AMNESIA

2011-05-13T23:10:00.002+02:00

Se me cayeron las ganas de estar despierto.

Esta noche pasada entre sudores de sábanas,

hablé a solas rompiendo los cristales

de botellas muertas.

ELOGIO DEL CORAZÓN HERIDO POR UN ERIZO

2011-05-13T20:33:00.001+02:00

Es el simple paseo de un caminante vereda arriba, entre álamos centenarios floreciendo en una primavera tardía, el abeto que pierde boca arriba las piñas, su fruto como cerámicas chinas, el arroyo casi imperceptible entre los juncos y bajo las ruinas de un olvidado pueblo abandonado que ahora pisan estos pies. En frente el horizonte que serpentea entre riscos y peñascos, saltos casi intrépidos y rastros de gigantes. Unas nubes bajas de tan alto que ya estamos amenazan sombras que no lluvia y al fondo en el estanque las ranas croan su festividad orgiástica. Rumores de pisadas suaves, miedosas y casi ausentes siguen nuestros pasos. Es el erizo que come las lombrices descubiertas entre el fango de los zapatos. A dos metros casi imperceptible y sin tocarme, siento sus púas que se clavan en la carne. Después de un paso suben pantorrilla arriba arrastrándome al desastre y las lombrices ríen siguiendo el surco de sangre. Antes de saltar otra vez el arroyo siento una punzada en el ombligo, desatado, que libera mis entrañas, festín de lombrices entre las telarañas. El arroyo queda atrás a un lado de los pinos, procesiones de gusanos avanzan a compás. Y otra daga que atraviesa dedos, manos y brazos alojándose en el cuello como un parásito. Bajo el sombrío atardecer de hojas, nubes y pájaros percibo en este paso santo el hachazo de la última punzada, entre sístole y diástole de fría plata, la herida que supura amarga miera de vida, dulce muerte de color.

ANUNCIACIÓN

2010-12-18T12:06:00.005+01:00

Suena Chopin de fondo otra vez. Hoy me he levantado demasiado pronto, después de haber dormido poco, sin demasiada justificación tras una noche ridícula; no resulta fácil explicar por qué perdemos el tiempo con tan poca vergüenza, para después seguir perdiéndolo lamentando que rápido se nos va de las manos. Todos seremos contradictorios, cada uno a su manera.

No he visto el mar esta mañana, ni las anteriores, casi nunca lo hago de hecho, y no tengo más que descorrer una cortina que cae como un harapo viejo en la ventana. Me pregunto si lo echaría en falta si no pudiese verlo, ahora que lo tengo todos los días frente a mí. No se debe explicar nunca una metáfora, esta vez me lo permito, esa es mi vida, un paso por la realidad sin ningún conocimiento, está ahí mismo y me la pierdo en elucubraciones estúpidas sobre el sinsentido del tiempo, de la muerte, de la vida; inevitablemente recordaré la vida no vivida. Me faltan agallas para todo. Sentir el impulso que siento y no avanzar, supongo que podría ser una definición válida para la cobardía, los cimientos de toda frustración.

Podría salir al balcón y respirar, ver y sentir la brisa que se acerca calle arriba meciendo los árboles, pero no lo hago, veo el balcón sin darme cuenta que no existe si no es para estar en él. Pero asomarse a un balcón extraño sin compañía me produce hastío. Conocer una realidad por el hecho mismo de conocerla carece de atractivo. Pero yo no tengo fines. He reconocido que soy contradictorio, no culpéis mi desgana. Parecería demasiado sensato para mi vida asomarme, dar un paso a las alturas suspendidas, y mirar los edificios de enfrente, las ventanas con las persianas subidas, la ropa tendida, una joven cambiándose en su cuarto, la luz de una televisión que parpadea un partido…

Camino del trabajo, conduciendo entre los peñascos secos de esta horrible ciudad azul, celeste como antes fue nombrada, suelo caer en la tentación de cuestionarme qué hago aquí; en esos momentos en los que el pie aprieta el acelerador dejando a un lado, desde las alturas, edificios emblemáticos, el puerto y un cabo allá a lo lejos, cuestiono la realidad de mi existencia, lo absurdo del viaje que he realizado hasta ese momento acelerado. Y no debo dar rienda suelta a la nostalgia, pues consigue ser la esencia misma de mi existencia, un neumático desgastado en el asfalto. Pero cómo no soñar cada día en el viaje con nostalgias pasadas, cuando las ruedas se arrastran entre las nieblas de las montañas secas, el brillo cegador del oceánico plástico y el azul estancado de un mar en ruinas. Digamos que las tempestades, la tensa espera del peñasco ante la furia del océano, la melancólica espera del ser humano fluyendo errante entre cocinas de fuego, los paseos salpicados de barro y las hojas de los árboles caídas son un oasis desesperado que anuncia una derrota.

CON EL CORAZÓN

2010-12-11T21:24:00.003+01:00

Ha muerto el padre de un amigo, de un buen amigo, se lo llevó el temporal del invierno gallego, esa enfermedad que rompe los peñascos de los más duros arrecifes del noroeste, y de otros lares. El dolor es suyo, mío el lamento, el dolor es suyo. Pero yo no estuve allí, como en tantas otras cosas, yo no estuve allí. El mismo temporal me tiene preso en una esquina de la que no puedo salir, y la tempestad se lo lleva todo por delante, sin contemplaciones y dispuesta a dar un golpe. Hoy hablé con él y le di el pésame, solo quería darle un abrazo, las palabras no siempre sirven, se caen como gotas en un charco. El lamento es mío, pero el dolor es suyo, hoy he realizado el conjuro de los muertos, de los espíritus, de las almas, y he lavado mis pecados para enfrentarme con mi tiempo. Un soplo de vida envío a quien no leerá estas palabras, mi homenaje anónimo, amistad volando errante.
Lo siento amigo, lo siento.

POESÍA DEL ENCUENTRO

2010-11-05T21:23:00.006+01:00

Enfilaba la vereda nuestros pasos

sobre un mar de nubes bajas,

entre encinas y peñascos

los dos gimiendo las palabras.

Entre saltos y cabriolas repuntaban

en lo alto de nuestras cumbres

vuelos de abejas soñadas

dejando un rastro de azufre.

Del simpático compás los elementos

de nuestra materia recubiertos

brotaron en caudalosa fuente

de aquellas ramas acechantes.

Segando la hoja inherte

el vuelo de un buitre amargo

llevó consigo las cenizas

de aquel fuego envenenado

POESÍA DEL DESENCUENTRO

2010-11-03T19:50:00.001+01:00

Y pensar que podrías en la amarga

miel de mis pestañas encontrar

aquel sol que algún día navegó

arropado en nuestra almohada…

Que ciegos resultaron tus oídos

ante aquellas voces que mirabas

a fuego escritas en mis manos

y en agua pura derramadas.

Y seguir aquellos pasos por la acera

escuchando tus caricias contra el suelo

mientras un martillo golpeaba

aquel racimo interno desplegado.

Besos en las paredes blancas

en cenizas de miradas esparcidos

con una luz de dolores vagos, peregrinos

de idas y venidas recordadas.

CONTINUACIÓN VI

2010-07-06T11:58:00.001+02:00

Miré por la ventana otra vez, unas nubes bajas a lo lejos hacían una línea lisa y paralela al suelo, ascendían como el algodón en figuras extrañas que aquella tarde no quise concretar. Siempre observo con curiosidad como la gente se siente bien discutiendo las cuestiones más elementales, martilleadas en el yunque de una fragua abandonada, al compás del paso firme y cadencioso del tren. El legionario marchó a lo largo del vagón, no llevaba quesos en las manos.

CONTINUACIÓN V

2010-06-29T22:55:00.000+02:00

Cuántos misterios puede encerrar un simple coche 5 de un TALGO. Unas hermanas que no se llevan bien, la manifestación de orgullo consiguiente, el sector masculino de la familia medio mosca, y Umbertito perdido en la capital, con un amigo de los hijos de Carmen. Me pregunté que pensarían los viajeros de un tipo como yo, si llegarían a hacerse preguntas, alguna composición de lugar sobre mi papel en el viaje. No sospecharían que soy de Pontevedra, y no creo que se imaginasen qué me había llevado a Madrid. A lo mejor les llamaría la atención compartir un vagón con un pontevedrés, intentarían acertar por qué iba en tren hacia Almería, qué se le habría perdido por allí. Muchas veces cuando viajo imagino que hablo con alguno de los pasajeros, siempre me muestro educado y perspicaz, muchas veces seductor. Tan bien llevo la conversación, que no resulto ni pesado, ni narcisista, ni chulo de playa, están encantados de hablar conmigo, conocerme y sentir que en cualquier lugar se puede conocer gente muy interesante. Pero qué pensarían de mí los dichosos pasajeros, de qué modo ocupo sus vidas en el microcosmos móvil que compartimos.

Ahí fuera hay gente comiendo queso, pensé, puede que también bebiendo vino. Pero en el tren se abre la puerta, y un legionario de Viator entra vestido como legionario, con cara de legionario, perilla de legionario y chulería de legionario, cruza el vagón y se pierde camino de la cafetería. Me pregunté si los quesos manchegos tendrían leche de cabra y si a los legionarios les gustaría el queso. Seguro que no lo prueban en un bar.

Pero además de quesos en la Mancha, hay cobertura de teléfono, irregular, pero cobertura al fin y al cabo. Mi compañera agarra su móvil y llama a Carmen, “Hola Carmen, Miguelito (que así se llama B) ha cantado la gallina, sí, le ha contado todo a Rosa (que así se llama su madre), en fin. Le he dicho que me despisté pero que al final fue solo un susto”. No quiso dar mucha más trascendencia a la conversación, en verdad llamaba por el otro asunto, el peliagudo, cuando hay familia de por medio ya se sabe, tintes dramáticos. Pero antes de que se lanzase tuvo unos segundos de recuerdo para Umbertito, “sí, va todo el camino tranquilito, se durmió un rato, ahora va viendo la peli; hablaré después con él”. Pobre Umbertito, tan rubio, tan niño, tan tierno y con esa mami tan conversadora. Como un chispazo de electricidad aireó el asunto “me llamó Diego”, ya no había marcha atrás. “Pues está mosqueado. Sí, no le sentó bien que no llamase. Pero claro, yo le dije que esperaba que llamasen ellos, que les tocaba organizar a ellos, y que como no llamaron pues que hice planes contigo y con los niños”, sin duda confirmación por parte de Carmen. “Si es que no me correspondía a mí organizarlo todo, aunque también le dije que por Clara no me apetecía mucho”, ligero tono de autocomplacencia, “está claro que eran ellos quienes tenían que haberlo organizado todo, que además yo iba a estar en tu casa y ya le dije, que fíjate qué comprensiva Carmen que le parecía bien que fuese a la comida. Luego se nos cortó, falla mucho la cobertura. Pues sí, pero bueno, que se le notaba que no le había hecho mucha gracia. Venga, otro día hablamos, te aviso cuando lleguemos”. Despedida tierna y cuelgue de teléfono. Puse una de esas caras irónicas que todos nos guardamos cuando queremos decirle a alguien sí, ya ya, lo que tu digas morena. Tan solo la miré de refilón, girando un poco la cabeza, mirándola distraído y con aires de suficiencia, estoy seguro de que entendió el mensaje.

AUTOPAISAJE

2010-06-16T23:20:00.004+02:00

El sol derrite centímetro a centímetro

el aire de mi corazón mientras sudo,

como si me perdiese en un suspiro,

gota a gota, destilando alcohol.

En el cielo iluminado de esta provincia

al sur del norte, en la soledad eterna

veo el paso abrasado por el fuego

de mis pies arrastrándose en la arena.

Azul mediterráneo desde el balcón

en este patio de vecinos que observa,

ciego, la bahía de la nueva Andalucía

asomada a la ventana de un faro en ruinas.

CONTINUACIÓN IV

2010-06-16T21:52:00.001+02:00

El teléfono volvió a sonar, pero no era la tejana, una melodía de música caribeña atronó nuestros oídos, giré la cabeza, y allí estaba la jubilada con el pelo corto haciendo números para encontrar el teléfono en el bolso. Descolgó, pronto deduje que hablaba con su hermana. No pude averiguar el nombre de las dos, pero sí que se dirigía en el TALGO a Valdepeñas, pues su hijo había ganado tres medallas en un concurso de cata de vinos y estaban todos muy contentos, “voy a ver las medallas del niño”, nos espetó, diciendo claramente que no creía que ninguno de los allí presentes tuviésemos ninguna medalla, y menos tres. Reconozco que un buen rato estuve imaginando que tomaba un buen vino con un queso manchego, no en un bar de carretera. Pero la cobertura volvió a jugarnos una mala pasada, “¿me oyes?, ¿me oyes?, ¿estás ahí?”, se cortó, la pobre señora se quedó con las ganas de seguir pavoneándose con las medallas y nosotros supimos que habría cara b de aquella sinfonía.

No recuerdo muy bien la hora que era, ni cuanto tiempo había estado pendiente de los dos seriales, lo cierto es que llegamos a la estación de Manzanares, en uno de esos rituales que se producen con frecuencia en la vías españolas: el tren para, salen dos fumadoras histéricas con el pitillo en la boca y el mechero en posición de asalto, ningún viajero se queda en la parada, ninguno sube, a las dos caladas tiran el pitillo, se cierra la puerta y el TALGO reanuda la marcha. Al poco rato de abandonar Manzanares suena el teléfono, y esta vez sí descuelga la tejana, es Diego, pienso yo, aquello había quedado a medias, pero no. Resulta ser una mujer, cuyo nombre no es mencionado, madre de un niño, amigo de los hijos de Carmen, que acompañó a toda la comitiva el sábado en el Retiro madrileño. Entra en escena Umbertito, el hijo de la tejana, pues el angelito y el amigo decidieron perderse el sábado en Madrid. La madre del niño al que, por ahora, llamaremos B, telefonea para verificar que es cierta la historia que le contó su hijo y que la tejana tenía muy bien callada, “sí, se perdieron, nos dieron un buen susto, estaban inquietos y no obedecían nada, además es que Umbertito se porta muy mal, no me hace caso, estoy muy enfadada con él, pues en un momento bajé la guardia y me despisté, cuando me di cuenta no los tenía delante. Pero allí estaban los otros dos niños, les pregunté y no sabían que había pasado”. Aquí tuvo que haber un momento de ligera tensión telefónica, la tejana escuchaba sin decir nada, “ya, si les pasa algo a los niños yo me muero, lo pasé fatal, una vez que aparecieron respiré tranquila pero claro, es que no te puedes relajar un momento, fue fallo mío, pero un momento y ya no estaban. Finalmente resolvieron la situación, se encontraron con un policía y le comentaron la situación, en pocos minutos nos cruzamos con ellos y eso fue todo”, la palabra policía tuvo que hacer mella en la señora cuando B le contó en casa la situación, sin duda eso fue el detonante de la llamada, el niño acudiendo a la policía perdido en Madrid. Se relajó un poco el tema, implícitamente la señora debió de aceptar las disculpas, pero quiso regodearse un poco y entró con firmeza con Umbertito, “ya, está en una época fatal, no me hace caso, se porta mal en el cole. Está aquí oyendo todo, él sabe que se portó mal, pero hija, está en un momento que no atiende a razones, es que no hace caso de nada. Ayer hablamos pero tampoco quería asustarlo más, además sabe que se equivocó y que no puede perderse.” Bien, no pasó nada, pero tú me reconoces que fue culpa de tu nene, me reconforta oírte. Crueles somos, pensé en ese momento, y pobre Umbertito, me añadí. La conversación terminó.

CONTINUACIÓN III

2010-06-15T23:51:00.002+02:00

Así pues, estaba ya encajando el golpe del primer telefonazo. Me puse en actitud reflexiva, mirando al horizonte mientras pretendía divagar sobre cualquier tema que fuese interesante. Pero allí estaba ella, con su teléfono en mano, su voz clara y dulce, hablando con su hermano Diego. Diego reside en Madrid, al igual que Clara (otra hermana) y su padre; es importante tener esto en cuenta para comprender el verdadero problema familiar que nuestra compañera de viaje intentaba resolver durante la llamada: no había estado ni con Diego, ni con Clara, ni con su padre. En palabras de ella “vosotros sois los que vivís en Madrid, no iba a organizar la comida yo, os dije que iría pero se suponía que os encargaríais de todo”. Pronto supimos entonces que no había estado con su familia, que se defendía explicando que no era culpa suya y que “claro que me parecía bien la idea, si nos podemos juntar muy pocas veces. Y la verdad, aunque no tuviese muchas ganas de ver a Clara, que ya sabes como está nuestra relación, por ti y por papá me apetecía ir”. Así que la cuestión, como era de suponer, venía de lejos, ella y su hermana Clara no tenían una buena relación, y aunque todos se habían mostrado favorables a la idea de reunirse, nadie tomó las riendas del asunto. Me pregunté qué dificultades logísticas habría para no ir a casa del tal padre y verse allí, si no para una comida, por lo menos para un café. Me pareció evidente que las emociones en esa familia estaban a flor de piel; y yo totalmente inmiscuido en la conversación. “¿Dieego?, ¿Dieego?… ¿Me escuchas?”. Se cortó, no había buena cobertura.

Era evidente que aquella conversación tendría que continuar. Mientras la esperaba, observé la cantidad de establecimientos repetidos que hay en las carreteras de la Mancha, durante un buen trecho la vía transcurre paralela a la autovía. En ambos sentidos se amontonan tres clases de negocios: el bar de carretera en sus dos variedades, con o sin habitaciones, las queserías, a veces en combinación con los bares de carretera, y los burdeles, con grandes y luminosos carteles. Intenté imaginar como sería la persona que hiciese uso de los tres en un mismo viaje. Casar los bares con las queserías era bastante normal, igual que pasar la noche en una de esas habitaciones, pero la suma del burdel era lo que no me encajaba. Durante un buen rato estuve pensando en quesos y burdeles.

CONTINUACIÓN II

2010-06-14T22:27:00.000+02:00

Sentí que se había abierto la veda, me desengañé de repente, acepté que todo había terminado, supe que el tren iría más despacio desde entonces, seguí leyendo, pero sabía que había terminado la novela. Así fue, como os lo cuento, tuve que parar de leer. Llegó el momento temido, los compañeros de vagón se agitaron y comenzaron los juegos florales, los coros y danzas tan españoles. Unos se levantaban para ir al baño, otros iban a la cafetería, seguía tosiendo el calvo, los niños comentaban en voz alta la película; pero todos sabéis, y estaréis conmigo, que eso no es lo peor, como si aporreasen mi cabeza comenzaron las conversaciones telefónicas, las dudas existenciales, los problemas familiares, los dimes y diretes que todo pasajero necesita confesar a sus compañeros de viaje. La peor de las torturas es tener que escuchar irremediablemente las banalidades soeces de las tan mencionadas personas humanas. Y es, en ese mismo momento, cuando comienza la verdadera magia negra de los viajes en tren, la imposibilidad de no prestar atención, de no recordar sus palabras y de evitar ser un cotilla, como todo buen pasajero sabe. El mismo veneno que agita tus nervios, te seduce, te atrapa, y ellos lo saben, hablan para ti, se comunican paralelamente contigo, saben que los escuchas, sin que se escape detalle, saben que fabulas con sus vidas, que imaginas a sus interlocutores, que son parte de ti en esas horas y quizás en otros momentos. Siempre me ha asombrado la capacidad que tienen algunas personas de atrapar con las mayores insignificancias la atención de los demás, de tal modo que mientras lamentas su existencia y su mala educación, escuchas, escuchas, escuchas sus palabras. Lo llamo el síndrome sado del viajante de tren.

Ahora todos podréis entender el sentido de este viaje, uno de tantos, o quizás más que ninguno, en el que me sentí envenenado por el amargo elixir de las banalidades telefónicas, esclavo de sus palabras. Tengo que liberarme, haré públicas sus vidas, y en parte quizá la mía, convertiré su insignificancia en verdadero exorcismo público, destrozaré en la medida de mis posibilidades sus intimidades que tan a salvo creían que estaban a bordo de un tren sin encrucijadas. Rompo el pacto de silencio que todo viajero suscribe cuando se sube en un tren, su reino será también el de este mundo.

Hay una cuestión que a mí me intriga mucho, ya que no logro entender como la gente que llama por teléfono a algún pasajero consigue no coincidir con las demás personas que llaman a los otros pasajeros, como si entre ellos se conociesen y pudiesen establecer unos turnos de llamada. Esta cuestión, que a mí me deja perplejo, se cumple en un porcentaje escandaloso, y sin duda contribuye notablemente a la sensación que tengo de que saben que los escuchas, que estás atrapado, que vas hilando sus historias una detrás de otra, haciéndolos protagonistas de tu propia vida. Es curioso observar como en estos casos la conciencia de ser único, de acaparar protagonismo se desvanece y comparten su lugar en la escena como no se produce en ningún otro ámbito de la vida en sociedad.

CONTINUACIÓN I

2010-06-12T12:21:00.001+02:00

Fueron unos cuantos minutos de tranquilidad, de lectura serena y concentrada, reposando la novela en los paisajes secos y monótonos de la Mancha. Alternaba la lectura con las frecuentes divagaciones que surgen en un viaje de esas características, mirando al horizonte, sin atender a los pequeños detalles, hasta que alguno en concreto llama la atención, hace cambiar la perspectiva y consigue atrapar la vista en una casa, un montículo, una nube o la propia silueta del tren en un prado extenso y llano. Era por entonces un buen viaje, armonioso si me lo permiten. Vibró mi teléfono móvil, tenía un mensaje, en ese momento pensé que no habría más móviles en silencio en todo el vagón, contesté y continué la lectura.

Al rato llegó el revisor, comenzó la revista con las dos chicas que estaban dormidas, después de haber despertado a la que tenía más a mano. Luego siguió conmigo y más tarde con mis vecinos del otro lado del pasillo, hasta que se perdió a lo largo del vagón y escuché la puerta trasera, en todos los casos repitió la misma operación, “su billete por favor”, lo observa, lo taladra y con un gesto petulante y enérgico lo devuelve con un “muchas gracias” sonriente. Pensé que podría ser el pasajero un millón o quizá dos de aquel revisor y lo imaginé con esas mismas palabras y con ese mismo gesto cada una de esas dos millones de veces. La rutina y monotonía de los trenes, una vía paralela sin encrucijadas ni cambios de sentido.

Comenzaron los cambios en mi ánimo poco a poco, rumiándose escondidos antes de la digestión pasada por ácido. Unos pocos segundos después de que saliera el revisor, un hombre con bastón y guantes negros cruzaba lentamente el vagón camino de la cafetería, no me importó aunque sabía que tendría que volver. Continué la lectura sin perder la concentración y sin mayores distracciones durante un rato. Serían como las 16:30 horas cuando los pasajeros tuvieron sed, en un momento y en intervalos de pocos minutos cruzaron ante mis ojos un padre con sus dos niñas pequeñas, una abuela con su nieto y un señor bajito un tanto colorado. Seguí leyendo con interés la novela. Al cabo de un rato el hombre con guantes negros que caminaba con bastón cruzó parsimoniosamente el coche 5 del TALGO Madrid-Almería. Salió por la puerta delantera ante mis ojos. Como es natural, los demás pasajeros que se encontraban en la cafetería regresaron a sus asientos, haciendo uso de la cañada real en que se había convertido mi vagón. Pasó primero el señor bajito con cara enrojecida, una revista y no muy buen semblante. Al rato, pasaron el padre con sus dos hijas sin llamar demasiado la atención. Por último, la abuela y su nieto cargado de patatas fritas. Todos ellos abrieron y cerraron (está operación es automática) la puerta trasera y delantera del tren. Me sonreí y seguí leyendo.

EL PRINCIPIO

2010-06-11T18:15:00.001+02:00

Viaje a bordo, el TALGO de las tres y cuarto

Nos dimos el último beso antes de que subiese al tren. Eran las 15:14 horas cuando el TALGO salía puntual de la estación madrileña de Chamartín destino a Almería. Comenzaban así seis horas y cuarto de viaje por tierras castellanas y andaluzas, ante las cuales tan solo valían la paciencia y la resignación, en otras ocasiones habían resultado tediosas hasta decir basta. Los pasajeros, escasos, habían tomado ya asiento en el coche 5, a mi alrededor tenía el siguiente mosaico humano: delante de mí, una pareja de lesbianas de unos 20 años, con estilo modernote tirando a urbanoconflictivo, ustedes ya comprenden, flequillo ladeado y piercing de rigor en la nariz; detrás, un padre de unos 35 años con su hijo de unos 10; una fila más atrás una pareja de cuarentones, ella fea y él calvo, que se mostraron muy graciosos cuando les pregunté si, efectivamente, aquel era el coche 5; del otro lado del pasillo no había nadie en los primeros asientos; en los de mi izquierda una madre atractiva y muy tejana con su hijo de 7 u 8 años, aunque los niños engañan; detrás de ellos un adulto cuarentón en chándal que escuchaba música con sus cascos, a su lado una jubilada de cara redondita y cabello corto y rubio; al resto de pasajeros no los tenía controlados. Resulta muy importante la compañía en un viaje en tren, de ella depende que se realice sin sobresaltos o que se acabe de uñas resoplando amargura.
Iba dejando atrás la villa de Madrid sin prestar especial atención pero sin dejar de mirar, simplemente pasando el tiempo con la vista puesta en la ventana. En la primera media hora suelo hacer lo mismo: nada, dejarme llevar un poco y estar a la expectativa de cómo se van mostrando los acompañantes, y decidir como pasaré las siguientes horas. Si la gente no me molesta consigo leer y por tanto llego a superar el trance con bastante dignidad, por el contrario si están ahí, si los siento como aguijones, cada minuto que pasa es una picazón en el estómago, cada parada una afrenta a mi tiempo perdido, y por supuesto, en estos casos, siempre hay un buen retraso que endulza, todavía más, la sensación de que no es tan ancha la línea que separa el comportamiento cívico del de un hincha enajenado.
Durante esa primera media hora de análisis me sentí esperanzado, parecía que todo saldría bien, las lesbianas dormitaban, el padre y su niño charlaban calmadamente, la pareja de fea ella y calvo él no decían ni pío, si acaso, él tosía con frecuencia, ya sabrán por qué, pero ¿qué son unas simples toses en un mar de tranquilidad? Efectivamente, no había motivos para preocuparse por aquella presencia gutural. Del lado izquierdo no había mucha novedad, por entonces se mantenían en un silencio respetuoso y casi solemne, ya se soltarían después. Pues eso, todo pintaba bien, así que cogí mi novela de Auster y continué con su lectura. Mientras, entrábamos en la Mancha como un señor en una cafetería, ya saben, sin prisa pero sin pausa y con mucho garbo, un TALGO orgulloso de sí mismo.

ANUNCIOS GADIS

2009-12-01T21:48:00.002+01:00

EL PRIMERO

EL SEGUNDO (ESTE ES EL QUE MÁS ME GUSTA)

AL JUEZ TITULAR DEL JUZGADO Nº 6 DE ALCORCÓN

2009-11-19T10:43:00.018+01:00

Contaban onte os medios nacionais

unha nova chegada de Alcorón.
Din que un home de sotana
ou de toga sentenciou,
con certa gracia, que esa lingua
de paletos celtas carecía de valor,
quer dicer, nin pra limpar un cu
podería valer. "Con la venia señoría",
voulle contar pra que serve ese falar:
primeiro podo sen faltalo,
a voz engrito, mandalo o carallo,
mais non pense que son sexista
tamén me cago na cona feminista
que sacou de tan adentro tal fulano.
Mais inda podo ir máis alá
e darlle alguna clase de anatomía,
pois cando sentencien a súa condea
e lle caigan douscentos anos de ledicia
pensará vostede que de cus lle falan
cando simplemente contan días.
Por este camiño podería pensar
algunha que outra inmundicia máis
que decirlle a vosa "señoría",
mais non é o carácter dos galegos
vingativo, e con gaitas e pandeiros*
voulle dar unhas palabras
que utilizar podería no máis adentro:
Falo de amizade, mais tamén de liberdade,
cómo non! da máis bela saudade,
do mar embrasvecido nos penedos,
do verde das árbores que asombran
os camiños dos paisanos devanceiros,
das cores das pedras de Santiago
e das cunchas dos mariscos mariñeiros:
nécoras, cigalas e centolas,
percebes e máis croques,
lumbrigantes do demo e ameixas das babosas.
Pode, en fin, a súa señoría
ir buscando outro argumento
mentras fai da súa xustiza o seu sustento.

*Las gaitas y pandeiros son formas también de nombrar los falos y los culos

TRADUCCIÓN:

Contaban ayer los medios nacionales
una noticia llegada de Alcorcón.
Dicen que un hombre de sotana
o de toga sentenció,
con cierta gracia, que esa lengua
de paletos celtas carecía de valor,
quiere decir, ni para limpiar un culo
podría valer. Con la venia señoría
le voy a contar para que sirve ese habla:
primero puedo sin faltarlo
en voz alta, mandarlo al carajo,
pero no piense que soy sexista
también me cago en el coño feminista
que sacó de tan adentro tal fulano.
Pero aun puedo ir más allá
y darle alguna clase de anatomía,
pues cuando sentencien su condena
y le caigan 2oo años de alegría
pensará usted que de culos le hablan
cuando simplemente cuentan días.
Por este camino podría pensar
alguna que otra inmundicia más
que decirle a vuestra "señoría",
pero no es el cáracter de los gallegos
vengativo, y con gaitas y panderos
le voy a dar unas palabras
que podría utilizar en lo más profundo:
Hablo de amistad, pero también de libertad,
¡cómo no!, de la más bella morriña,
del mar embravecido en las rocas,
del verde de los árboles que asombran
los caminos de los paisanos de antaño,
de los colores de las piedras de Santiago
y de las conchas de los mariscos marineros:
nécoras, cigalas y centollas,
percebes y también berberechos,
bogabantes del demonio y almejas de las babosas.
Puede, en fin, su señoría
ir buscando otro argumento
mientras hace de su justicia su sustento.

AUTOSUICIDIO ASISTIDO

2009-11-17T15:30:00.003+01:00

Recibía su aliento pesado y cruel
en la barbilla, desde abajo lo miraba
con fuego en las pupilas.
Escrutaban sus ojos asustados
esas cejas puntiagudas como lanzas
asesinas. Tenía su boca la saliva
que destila el jugo de la muerte,
e imploraba con latidos impotentes
que perdonase su única vida.
Pero la sangre ya manaba de la mano
que empuñaba dulcemente la navaja,
no podía detener aquel impulso
que tan adentro atravesaba.
Tuvo tiempo de mirar en el espejo
convexo, al fondo de la estancia,
aquellas manos que decían
termina el dulce sufrimiento.
No quedaba nada en sus entrañas
que dar a cambio de su muerte,
fue un arrebato indecente
el que había segado su vida.

FALSOS REFUGIOS

2009-11-13T22:03:00.005+01:00

... Como en aquel paseo extraño,
posterior a un arrebato
de niño caprichoso y ofendido,
en que encontraste, sin buscarlo,
aquel refugio de inmundicia....

El aire te llevaba indeciso en el camino
que siempre, y desde entonces, era el mismo,
fingías que nada te llamaba al otro lado
en el extremo amargo del destino.

Pero ibas y volvías muchas veces
embriagado de sed y de licores varios
dejando en cada paso un olor amargo.

No supiste nunca explicar aquella huida
hacia delante, haciendo círculos,
de aquellas noches, tan borracho;
llegabas a aquella esquina tan oculta
y con tus ojos susurrabas entre hielos
palabras que nadie entendía
y que probablemente nadie escuchaba.

EN LA NOCHE SANTA

2009-11-11T15:16:00.004+01:00

Rugió el tigre desesperado
aquella noche de nieblas púrpuras
en un hondo lamento
que soplaba a lo largo del camino
los fríos corazones de los viajeros
solitarios.

En comunión con el aire despistado
de las miradas que se perdían
en los callejones de la ciudad eterna,
el pequeño tigre se despeñaba
acera abajo en cabriola extraña
de lunático.

Hubo alguien que sintió el crujido
de las costillas cuando el corazón
se deshacía entre los huesos.
Aquel latido del tigre herido
sonó como un lamento entre tus brazos
de meiga.

Después cayó la noche y salió el día,
fuera de las calles sucias recién lavadas
no existen selvas ni sabanas
que refugien y descansen los lamentos
de los tigres solitarios de las noches
más eternas.

HACE MUCHO Y NO HACE TANTO

2009-08-11T12:47:00.004+02:00

Aún recuerdo el momento en que escuché esta canción por primera vez. Era un universitario, sin más calificativos. Por aquel entonces era un tanto heavy, de pelos largos, pantalones negros y camisetas, sin ser muy exagerado, pero de vez en cuando me daba por la melancolía, casi un misticismo ridículo muy propio de la edad, y eso que ya había abandonado a Kurt Cobain. Supongo que en algún momento todos nos quedamos ensimismados con alguna canción, esta era una de las mías, y aún me gusta, supongo que será también porque trae consigo el recuerdo de una época feliz.

DESGRACIA

2009-07-31T15:40:00.004+02:00

Mala, pésima noticia. Han llevado al cine la inmensa novela de J.M. Coetzee, Desgracia, más imperdonable si cabe al ser protagonizada por el mediocre John Malkovich. Tan solo una primera mirada a las primeras imágenes de la película bastan para comprobar la poca credibilidad que le puede aportar el mencionado actorucho al complejo personaje de la novela. Sigo sin comprender que puede aportar el cine a la buena literatura, más que vulgarizar un título mítico de la mejor novela del último cuarto del siglo XX; nada puede aportar más que la vulgaridad de músicas, giros de cámara, planos artificialmente intensos, un colorido indecoroso a una novela que se percibe en blanco y negro; así como unos actores ridículos satisfechos de conocerse por su gran y compleja personalidad. En fin, no la veré y si alguien no ha leído la novela, que lo haga y que no vea la película.

ENCEFALOGRAMA PLANO

2009-07-31T12:40:00.005+02:00

Supongo que hoy Euskadi es un poco más libre que ayer, y más que anteayer y mucho más que anteanteayer. La lucha incansable de estos hombres de bien sigue su senda por el bien de Euskadi. Y menos mal que hay gente que sabe lo que hay que hacer para liberar a los esclavos de tan terribles cadenas. Nadie lo ve, no los comprenden pero qué sería de ellos sin el constante cuidado de ETA. Supongo que esto es lo que pensarán en Euskadi, digo yo, que todo es por el bien más preciado, la libertad.

Salen muy desordenados ideas, sentimientos respecto a esa gente y esa comunidad, no es fácil establecer un desarrollo argumental coherente y progresivo. Me da por pensar qué es lo que hay que tener en la cabeza para pensar que uno es un elegido para salvar un pueblo, lo han ido a buscar a casa y no ha tenido más remedio que unirse a tan preciado bien, es absurdo y algo engreído ¿no? pensar que uno tiene que salvar a su pueblo, que tiene esa misión, que ha nacido para eso. También me pregunto cómo debe ser el proceso, el razonamiento que lleva a la acción, imagino a esos guerreros en una sala con sofás y un poco de chacolí, diciéndose "sí coño, hay que matar a este concejal de 58 años y 3 hijos" "es verdad, nos oprime el capullo, es un peligro para Euskadi", y de ahí saldrán los machotes vascos voluntarios para con tanto valor matar a un pobre concejal que tiene 3 hijos pero que es un gran peligro para la salvación eterna de la patria. Y ya no digamos si la reunión termina con la decisión de quemar contenedores, supongo que pensarán que un verdadero vasco no los necesita, vive en su propia basura, que la idea de recoger la mierda es uno de los más peligrosos casos de españolización que ha sufrido Euskadi. Y los acólitos, la huestes de apoyo, los familiares comprensivos, los vecinos liberados que apoyan al soldado... esos sí que tienen mérito, querer a una persona que asesina a otra para darles su libertad ¡Qué personalidad tan fuerte! ¡Qué carácter! eso sí que es tener las cosas claras, me han liberado, menos mal, no podía ni respirar con el concejal ese de 58 años y 3 hijos, ya puedo comprar el chacolí sin el temor que provocaba, ¡Solo espero que vigilen a sus hijos, no vaya a ser que en 15 años volvamos a tener miedo al comprar el chacolí! ¡Y son 3!

Supongo que todos podríamos seguir, incrédulos ante este derroche de encefalograma plano que estos pseudohumanos destilan, ¿será del chacolí?. Pero creo que en el fondo el problema no es la existencia de unos asesinos, más o menos, el gran problema de esa comunidad es que ha perdido la credibilidad, así de claro, cuando veamos por enésima vez la playa de la Concha en la tele y los vascos se muestren tan campechanos y majos, yo ya no les creeré, nunca más los creeré, ya no pensaré más que es el miedo el que hace que nadie se mueva, que nadie grite, que nadie se queje, no le doy esa credibilidad del miedo, ya no. Cuando unos tipos ponen 400 kilos de explosivo en un edificio en el que duermen 40 niños y la gente calla, ya no tienen credibilidad; cuando unos tipos matan a dos personas (27 y 28 años) y la gente se esconde, ya no tienen credibilidad; no la tienen porque lo hacen en su nombre, y callan y se esconden. No los creeré nunca más, Euskadi 50 años después ya no tiene credibilidad, no puede tenerla y solo tiene un camino para recuperarla, un camino que no hará. Jamás volveré por Euskadi.

MICKY, MAGO Y EL TIEMPO PERDIDO

2009-07-30T11:35:00.004+02:00

- Mago, dime qué te has hecho. Volabas tan alto que ahora ya no entiendo que te pasa- dijo Micky.

- Caí, Micky, caí en la más profunda de las fosas- contestó Mago.

- Me parecías el más seguro de los magos, como si nada pudiese llegar a pasarte. Cada día al verte pensaba que todo estaba bajo control, que tus ojos escrutaban, analizaban y nada podía alterar el ritmo de los acontecimientos. Todo bailaba a tu alrededor, en armonía, yo mismo me dejaba arrastrar por aquellos tangos que tarareabas. Te sentía poderoso y dominador.

-Nada hay eterno Micky y nada es verdad en apariencia- replicó Mago- A veces los vuelos más altos, los tangos más largos, las risas más francas son reflejos involuntarios de largas pesadillas. Te mostraba el mundo que quería tener, querido amigo, y no tenía nada. Sombras, nieblas y marejada.

- No, no te creo Mago. No eres tan buen embustero. No eran falsas las risas que provocabas, no era engaño aquellos sueños de enamorados - con pena y rabia- no puedes decirme que todo lo que soñamos viendo las nubes eran reflejos de un ojo dorado.

- Eran reflejos, Micky, todo son reflejos. Pero ¿no te das cuenta que al verte en un espejo tu reflejo es tu contrario?, ¿no es tu mano derecha la izquierda? ¿acaso guiñas el mismo ojo? Eso sucede cada momento Micky, lo que tú ves es el reverso de lo que es. La verdad no sale limpia y clara, hay que encontrarla preguntando quién es quien mueve ese reverso.

-Pero eso es como negarte a ti mismo. Todo es más sencillo Mago, todo es más sencillo. Dime si no por qué estoy aquí contigo, dime si me has estado engañando todo este tiempo. Eras tú con quien hablaba cada día, eras tú quien me contaba aquellas historias de niños traviesos. Negármelo ahora sería negarme mi propio tiempo, no puedes decirme que todo fue un invento.

- No fue un invento- replicó Mago- todo era cierto, todo era verdad. La mentira no está en los hechos Micky, la mentira está en los pensamientos. No es la mentira hacia el otro a la que me refiero, es la mentira que nos sostiene a nosotros mismos; la auténtica verdad de quienes somos la vemos escondida, la sentimos, la oímos, pero casi nunca le hacemos caso. La verdad que mostramos es la mentira disfrazada que ocultamos. No lo dudes Micky no somos quienes parecermos aunque los lazos que creamos son ciertos y honestos.

- Bien, voy a aceptar lo que dices Mago- contestó Micky- pero entonces dime por qué has caído ahora, dime por qué antes volabas, dime por qué ahora eres otro. Si es cierto lo que dices tendrías que ser igual que antes, o lo contrario, la imagen que veo es el reverso de lo que eres. Dime a quién tengo que reconocer, qué verdadero Mago he de seguir. No te comprendo.

- Yo comprendí Micky, comprendí quién era, vi mi verdad, mi verdadero reflejo Micky. Y comprendí que todo era un engaño. Mago, el Mago que tú conoces no habita en este cuerpo, es una ilusión que los dos hemos creado. El verdadero Mago huye, se escapa, es cobarde y embustero. Lo vi tan nítido como te veo ahora, mentiroso y cruel. Lo vi tan claro que caí Micky, caí al comprender que me había estado engañando todo este tiempo. Caí al recuperar la memoria de lo que fui y de lo que había hecho.

- ¿Y qué habías hecho Mago? dime qué habías hecho Mago- inquirió Micky.

- Nada, no hice nada cuando tenía que haberlo hecho, es el peor de los pecados, es el peor de los recuerdos.

FLORICIENTA Y EL PEDANTE

2009-07-27T17:57:00.005+02:00

Es una velada sosegada
de pasos suaves por jardines versallescos,
el olor de las camelias,
el color de las flores intenso.
Me siento refinado viendo
el baile de las abejas.
Vienes de la mano y tus ojos
me señalan una rosa blanca,
¿Qué es amar? preguntas,
callo sin decir nada;
camino despacio rozando los jazmines
y paro de golpe el paso.
Cuando quiero decir te quiero
te doy un beso en los labios;
cuando quiero decir te amo
en tus mejillas doy un beso.

ARDOR DE ESTÓMAGO

2009-07-26T17:48:00.003+02:00

A veces hay que decirlo todo
para que puedan entender que sientes
y no es fácil, si no mientes,
explicar que necesitas estar solo.
En la fina línea que separa
la simple queja de la descortesía,
baila el convaleciente en cama
el dulce tango de la hipocresía.

Y las nubes dieron paso al sol,
las vi correr en la ventana
mientras mis ojos quemaban
arco iris de un solo color.
Pude gritar cien veces pero no quise,
en lugar de agriar el aire
voy dando vueltas a los naipes
descansando las quejas en cojines.

LAS ÚNICAS IMÁGENES DEL DESASTRE

2009-07-19T19:46:00.005+02:00

En el cuadradito la fecha de la operación. Pienso en la última semana y me parece un gran absurdo, teatro cutre del absurdo, fantoches, bufones y gags sin sentido. La semana blanca, Paris raptando a Helena en un naufragio desesperado, Héctor mira con cara de estúpido como el tendón le da un latigazo en la cara, Aquiles gritando mientras se toma una caña. Nada habrá más allá de Troya, los caballos al galope a tres patas, los hombres con espadas desafiladas. Pasa un médico desnudo con el bisturí detrás de una enfermera vieja, testículos inertes por la anestesia. Un cantautor que rompe una cuerda de su guitarra, gemidos de gatos en las ventanas. Flores marchitas con forma de pies. La enfermera drogada se quita la ropa. Doctor Honoris Causa cortando piernas...

PATAPALO HA VUELTO

2009-07-17T16:28:00.001+02:00

Con 30 kilos de yeso en mi pierna, unos cuantos puntos y el tendón de Aquiles roto vuelvo a casa, a pasar un periodo de reflexión. No pienses que estoy muy triste, si no me ves sonreir... Grande Rosendo

NOIA

2009-07-10T20:30:00.000+02:00

ALGO DE INFORMACIÓN TURÍSTICA

RÍO ABAJO

2009-07-09T22:53:00.005+02:00

Exuberancia, agua, hoja y rama
un solo color y mil tonalidades,
almas que flotan, sonidos secos,
pasos en los caminos húmedos
de las orillas del río.
La sombra cegadora entre los árboles
mientras camino río abajo
dejando a un lado la corriente.
Persigo sombras siguiendo el cauce
mientras me pierdo por el sendero,
floté sobre las nieblas que respira el río.

SOLSTICIO DE VERANO

2009-07-07T22:05:00.006+02:00

Y el tiempo pasó al principio
lento, cansino y cruel
tras la ausencia inesperada
que sentía inevitable.
Ni la más suave brisa
en un verano sofocante
calmaba las noches en vela.
Y el llanto acudió cada noche
puntual y sin descanso,
qué se podía hacer en ese estado...
La caída fue larga y profunda
durante todos aquellos meses,
sin poder evitrarlo, puede,
no era un cálculo matemático.
Pero no era yo, aquella persona
de lágrima fácil y risa duradera,
la que veía frente al espejo,
y llegó el exorcismo por un tiempo
evitado, lento, cansino y cruel,
pero llegó al fin y al cabo,
no sé muy bien como acabó,
y se fueron aquellas sombras
que cada noche en vela me tenían
con los ojos desquiciados.

Quién sabe que habría pasado...
solo sé, que con el tiempo
ya en su sitio, ha valido la pena
encontrar a toda la gente que me rodea,
el primero yo. Mi vida ha crecido
con las heridas y sanado con las personas.

EL CIPRÉS Y LA MELODÍA

2009-07-07T00:22:00.005+02:00

Suenan canciones al escuchar
el Albaicín. Unos dicen que son
guitarras allá en lo alto,
otros que es el corazón
de una gitana desgarrado.
Hay gente que piensa que la luna
canta cuando se refleja en las paredes
de los cármenes y que cada nota
se escribe como sombras de ciprés.
No sé que creer
pero en verdad desde la Alhambra
se escucha la música sonar
entre paredes blancas y cipreses verdes.
Quizás entre los pasos por las calles
estrechas, solitarias y escondidas
suenan las miradas más sonoras
de la ciudad de Granada,
los ojos sabios de la melodía
que con palabras cantan
canciones de enamorados.
Navegué por los aires de la Vela
viendo de lejos sonar sus labios...

A LANZADA III

2009-06-30T00:26:00.010+02:00

Van alá moitos anos xa
en que mollei os pés
nas augas frías da Lanzada.
Mais sempre a praia estivo alí
esperando acoller na sua beira
os pasos espidos
de cando éramos rapaces.
Mais a praia era demasiado longa
es as ondas demasiado altas,
e como perdidos na inmensidade
atlántica custaba comezar a andar,
mais dende os nosos ollos de cativos
o tempo tamén pasaba máis lento,
e ficábamos cos pés na auga
mentres chegábamos ao outro lado
tan lonxano das nosas cousas.
Agora cando vou á praia miro as ondas
e penso que aínda son aquel neno
que cos pés espidos camiñaba pola beira
mais miro aquel rapaz como se eu non fora
quen sentía o sal e a espuma retorcéndose
nas miñas pernas. Sei que camiñei
dime agora onde estou que cando vou
non podo comprender onde se quedou
aquel rapaz que paseaba pola beira da Lanzada.

UNA CARA, UN COLOR

2009-06-28T17:51:00.003+02:00

Pensar en círculos y mover los cubos,
giran y giran las piezas de muchos colores.
Damos vueltas al cuadrado sin un objetivo
claro, mientras mezclamos el azul con el blanco.
Me pregunto qué tendrán los colores
para mirarlos tanto.
A veces consigo llevar un rojo a la cara del rojo
pero mientras se mueve arrastra consigo
un verde que se esconde en otro lado.
Cómo puede ser que haya gente todavía
que piense que el cubo quiere ser ordenado.
Miro el cubo y lo toco, lo pienso y lo estudio,
al tiempo que veo que cada color se me escapa,
termino girando mis ojos alrededor de las caras
de muchos colores mezclados, con cara de idiota.

TAURO

2009-06-26T18:17:00.005+02:00

Acabo de cerrar en unas cuantas cajas
en varias maletas y en alguna bolsa
la vida entera de todo un año.
Comprimidas se quedan mis cosas
esperando que dentro de unas horas
las libere y ocupen su nuevo lugar.
Yo también soy una maleta
y guardo a presión tantos momentos
tantas risas, cariños, afectos...
que tengo miedo que al salir en unas horas
exploten en mi cara.
Vendrán conmigo en el viaje
y volverán en unos meses,
son demasiados llantos para perder
en el camino los mejores recuerdos.

Soy un sentimental,
me abruman estos momentos
no consigo enfocarlos como algo natural,
siento demasiado apego,
mis lazos están creados
y me atan a fuego.
Me llevo lo mejor del sur al norte
y pronto nos veremos.

EL REGRESO Y LA DESPEDIDA.

2009-06-25T15:16:00.005+02:00

Quiero ponerle música a los sentimientos encontrados que tengo hoy.

Madrugada, o porto adormeceu, amor,
a lúa abanea sobre as ondas
piso espellos antes de que saia o sol
na noite gardei a túa memoria.

Perderei outra vez a vida
cando rompa a luz nos cons,
perderei o día que aprendín a bicar
palabras dos teus ollos sobre o mar,
perderei o día que aprendín a bicar
palabras dos teus ollos sobre o mar.

Veu o loito antes de vir o rumor,
levouno a marea baixo a sombra.
Barcos negros sulcan a mañá sen voz,
as redes baleiras, sen gaivotas.

E dirán, contarán mentiras
para ofrecerllas ao Patrón:
quererán pechar cunhas moedas, quizais,
os teus ollos abertos sobre o mar,
quererán pechar cunhas moedas, quizais,
os teus ollos abertos sobre o mar.

Madrugada, o porto despertou, amor,
o reloxo do bar quedou varado
na costeira muda da desolación.
Non imos esquecer, nin perdoalo.

Volverei, volverei á vida
cando rompa a luz nos cons
porque nós arrancamos todo o orgullo do mar,
non nos afundiremos nunca máis
que na túa memoria xa non hai volta atrás:
non nos humillaredes NUNCA MÁIS

ESTA NOCHE EN GRANADA

2009-06-24T15:55:00.002+02:00

Esta noche habrá en Granada
la misma luna que otras veces,
los mismos pasos, las mismas calles
y algunos ojos nuevos.

Esta noche habrá en Granada
numerosos recuerdos
grabados en las paredes blancas
con pinturas de fuego.

Y dejaré que me abandone
la melancolía...
quizás la noche de Granada
me cuente historias sin palabras.

Darán las doce en el reloj
de las horas escondidas,
perdidas en cada esquina
como un rastro de negra plata.

Y habré sido feliz esta noche
en Granada. Y al dejarte tarde
camino a casa no me iré
sin gritar que volveré mañana.

CERRANDO LOS OJOS

2009-06-23T15:38:00.006+02:00

Tengo puesta la ecobola en la lavadora,
mientras a lo lejos suenan los clarines y timbales
como si fuesen flautas desafinadas.
Después de tanto tiempo se ha perdido el rumbo
y la pequeña brújula ya no marca el norte,
pero lo que antes eran grandes lecciones
de molinos y gigantes son cheques ahora,
no de jeques, de la élite del deporte.
Y quién nos va a contar como son las cosas,
y quién nos abrirá los ojos en estos días
tan aciagos, raros se retuercen los desterrados,
los oprimidos, los desheredados sin la guía
de los guías en cualquier pueblo abandonado.
Y qué más da si aun queda un cateto más
que nos traslade a otras épocas más castas,
tan desorientado queda sin su flauta
y sin su guía, que no podrá hacernos daño,
tanta paz conserves como indiferencia
me produces, no despeinaré tu pelo engominado
con el aceite de tu Davidson.
Y aunque a voces cuenten que somos tontos
los ineptos que queremos ser protagonistas,
podemos alzar nuestra voz para cantarles
que los silencios saben mejor que sus risas
de hipocresía. Muera la melancolía.
En fin se van cerrando ya los ojos
para dejar de verlos, ganado extraño.

LUZ DE DOMINGO

2009-06-21T12:49:00.005+02:00

Parece que las nubes se han parado
sobre el mar a contar pequeñas historias
de amor. Mientras la luz se aleja
dejando un rastro en la memoria.

Con algunas bellas palabras de Joyce
puedo explicar qué es el amor,
qué es el color de la luz en el mar:
Es "un tibio fulgor solar
en regocijo sobre el mar"

Muy pedante, sí, pero hay palabras que viajan conmigo siempre y desde hace tiempo, estas son de las más queridas. Ahora también las puedo utilizar como imagen de mi regreso, ni a una casa de Dublín ni a Ítaca, a Pontevedra.

NO TEMÁIS, ES EL CALOR

2009-06-19T21:45:00.004+02:00

Tengo ganas de rajarme el cuello
mientras miras sorprendida
como brota la sangre de la garganta.
El jadeo de los pulmones sin oxígeno,
la cara blanca y el dolor intenso.
Se van los ojos, mírame en mi desaliento.
Ya no podrán nunca decirme
que no era capaz de hacerme daño.
Me sangran las venas negras
de tantos odios acumulados,
el pelo verde y el sudor castaño,
no me digas que no soy digno del espectáculo.
Ya no me puedes convencer,
en un gesto amargo se ha terminado
todo el tiempo que había querido
sobrevivir a mi vil estado.
No se escuchan ya mis palabras
navegando entre borbotones,
un lejano eco que repite
no dejaremos pasar esta noche.
En fin, el fin, sin fin, nada queda
de todo lo que pudo haber sido
aquel comienzo hace ya tantos años.

NO ESTÁS

2009-06-17T22:24:00.005+02:00

Hoy siento cerca sus ojos,
sus manos, sus besos, sus pies.
Siento como me calla su furia
al despertar en el colchón,
una y otra vez de madrugada.
Siento su aliento en la nuca
que me cuenta sueños extraños.

Hoy siento cerca sus labios
cantando palabras de amor.
Siento como persigue mis ojos
con la luz apagada en el rincón,
sus dedos me ven tan despacio
que siento muy cerca el dolor
mientras me cuenta su adiós.

Hoy siento cerca su ausencia
sus noches, sus penas, su color.
Siento su pecho en mi espalda
como una desaparición,
sus párpados me tocan tan suave
que siento decirme que no
estará esta noche en el colchón.

THE MAN IN ME

2009-06-16T20:25:00.010+02:00

Me sería difícil hacer un simulacro de poesía con esta jeta; aunque en el fondo la foto, digo la foto, con su distorsión claro, me gusta; o como diría aquel, me satisface.
Para mí nunca una imagen vale más que mil palabras, una palabra sola evoca mil sensaciones más que cualquier imagen, no es un postureo snob. Una imagen nace y muere en sí misma, y todas las interpretaciones que de ella puedan hacerse se hacen con palabras, lo que sentimos ante cualquier imagen lo sentimos con palabras. Me parece que un cuadro de Picasso le dirá mucho más a alguien que entiende de pintura que a alguien que no, entre otras cosas porque es capaz de relacionar el cuadro con un mayor número de palabras. Nuestro pensamiento es el que contempla cualquier imagen que percibe nuestra vista con pleno significado.
Todo para llegar en este caso a una pequeña tregua. No se trata de las armas frente a las letras, es la imagen frente a las letras. Y aunque siempre apueste por las últimas, haré una excepción en este caso. Tanto por la imagen como por las palabras llego claramente a dos sensaciones: alegría y compañía.
No sé que podría componer Dylan ante algo así, yo le robo el título, The Man in Me.

A propósito de Auster:
"El mundo nos entra por los ojos, pero no adquiere sentido hasta que desciende hasta nuestra boca. Empecé a apreciar lo grande que era esa distancia, a comprender lo mucho que tenía que viajar una cosa para llegar de un sitio a otro".
Cuando el viejo Effing le pide a M.S. Fogg que le describa lo que va viendo a lo largo de un paseo por la ciudad y se queja de las malas descripciones del muchacho.

QUIZÁS SEA PRONTO PARA DESPEDIDAS...

2009-06-10T18:05:00.008+02:00

Cada uno de nosotros tiene una percepción diferente de conceptos como la distancia, el tiempo, la lejanía, la soledad... Del mismo modo que también manejamos puntos de vista diferentes en nuestras relaciones personales; en el valor que damos a las personas que nos rodean; en el aprecio, el amor, la cercanía que sentimos por los demás...
Para mí todos estos sentimientos están íntimamente relacionados. Me siento lejano durante buena parte del año de todo aquello que quiero y es una sensación que cada vez me aprieta más el corazón. Del mismo modo he aprendido (razonablemente) a sobrellevar ese tiempo en soledad, a pesar de que en numerosas ocasiones consigue que me aleje demasiado de mí mismo. En esta constante ausencia de donde siento que debería estar, mi aprecio, cariño, amor por las personas que para mí son importantes aumenta exponencialmente; así cuanto mayor es la distancia en el espacio y en el tiempo mayor es el sentimiento de nostalgia y de frustración.
Pero esa misma distancia y lejanía tiene otra vertiente en mi vida. No podría soportar esa situación si no encontrase los afectos, el cariño de otras personas cada vez que afronto una distancia nueva. Necesito hacer de mis compañeros algo más que compañeros, los necesito como amigos y también, en cierto modo, como familia. Creo que en parte eso explica el cariño y el apego tan fuerte que siempre siento por ellos, creo que inconscientemente esa necesidad hace que estas emociones se intensifiquen todavía más.
Lo que sucede es que en ocasiones tu vida se cruza con gente que te llega de verdad, que trasciende esa necesidad de cercanía con los demás. Lo he sentido otros años, pero especialmente en este. Desde lo más profundo de mi corazón siento un aprecio inmenso por mis compañeros, con los que he estado feliz y alegre todo el año y que han sido un pilar importantísimo para mí todo este tiempo. Me he sentido querido y apreciado por ellos cada día.
Esta mañana, comentando cuándo regresaría a mi casa, han comenzado a insistir que tenía que quedarme hasta el día tal, entendí sin duda que quieren que me quede. Me bloqueé, no sabía que decir, me costó contener las lágrimas. Esta es ya mi nueva distancia de nostalgia. Cuando termine el mes, no puedo dejar de pensar en ello estos días, regresaré a mi casa, el significado más simple es que no volveré a trabajar en este centro, ni con mis compañeros. Me suena demasiado duro, no quiero que sea así.
La cuadratura del círculo. Por un lado, tengo muchísimas ganas de regresar; y por otro, estaría encantado de poder quedarme. Puede que sea, en el fondo, lo más hermoso de mi vida. Entre la distancia de aquí y de allá, de unos y de otros encuentro muy dentro de mí un sentimiento de alegría, de satisfacción por sentir el cariño y el aprecio de la gente de mis tres mundos. Todos están lejos, algunos lo estarán, y sin embargo son y serán parte de mí. En verdad la única distancia es el olvido.
Qué más podría decir. Lo digo tan alto y tan fuerte como puedo, GRACIAS. Gracias a todos y gracias a ti, Laura.
Biquiños.

LA MEMORIA DE MAÑANA

2009-06-07T17:17:00.004+02:00

Parece que ya no puedo ver,
abro los ojos y la luz se desvanece.

El pasado más lejano y el presente
se unen en mi falta de conciencia.

Los recuerdos que arrastraba
me han atrapado en estas horas

y no vale de nada buscar en el futuro
cuáles son las puertas para abandonarme.

Me ha alcanzado el ayer
mientras el hoy desaparece.

A veces tres semanas lo son todo
y puede que ya no signifiquen nada.

El tiempo se ha detenido mientras abanza,
y no quiero pensar que me domina.

En el corto camino de ida y vuelta
me he desesperado ya muchas veces.

Me olvido, me faltas, me dejas
y aun no ha sucedido nada.

No dejo de lamentarme por las horas
que ya he perdido sin vivirlas.

El pasado en el que vivo
es quien dirige mi vida

casi pensando que cada día de mañana
ya ha existido, pues lo he pensado.

Qué más puedo hacer en esta tierra
que ya no haya sucedido...

Conozco las palabras y los gestos
tantas veces repetidos,

y no me alcalza mi memoria
para encontrar lo desconocido.

LIBERDADE

2009-06-03T21:09:00.006+02:00

NON SEI QUE FUN SEN TI
NAQUELAS HORAS DE SOIDADE,
NA COMPAÑA DOS SEU OLLOS,
E NOS AGARIMOS DAS SUAS FAUCES.

MÁIS NADA SOUBEN DE MIN
MENTRES PERSEGUÍA SOMBRAS
QUE NOS OÍDOS FALABAN
PALABRAS QUE NON DABA ESCOITADO.

E PENSABAS, POBRE BABECO,
QUE OS OLLOS TE MIRABAN
CANDO TI NIN SOSPEITABAS
OS PENSAMENTOS NOXENTOS.

MAIS NON SE PODE PENSAR
QUE UN VIVE ETERNAMENTE
SENLLEIRO E ABANDONADO.
NAS HORAS MÁIS CONFUSAS
O VELLO ROSTRO SE RECOÑECE
A CARÓN DA LIBERDADE.

AMOR, AMOR

2009-05-27T20:22:00.003+02:00

Dímelo otra vez, otra vez más,
dime que me quieres amor,
con tus ojos, tus labios, tus manos
no dejes de decirme que me quieres.
Cánsate cada hora, grita desesperada
que me quieres, que más allá no hay nada.
Solo yo te escucho cuando dices
que me quieres, no temas la voz alta,
nadie puede escuchar tus palabras.
Y si sientes que estoy desesperado
que me dejo caer al vacío,
acompáñame al abismo
y dime que me quieres.
Te lo pido cuando huyas de mi lado
y dejes tu rastro en mi almohada,
no dejes que piense amor mío
que ya no me quieres.
Si navegas todas las noches
alejándote en la distancia,
dime que me quieres
cuando solo queden las palabras.

UN ENCUENTRO CASUAL

2009-05-26T22:56:00.006+02:00

Di dos pasos, esta tarde,

y perdí el sentido.

¿Cómo llegaste a verme

desde el coche?

yo no iba contigo,

fuiste la espía en la noche

tras de mí

como una loba herida.

En cada paso sentía tu aliento

y sin mirar atrás te veía

agarrándome las entrañas,

no me dejabas marchar calle abajo

sin tenerme entre tus garras.

Y al segundo paso después del primero,

no recuerdo el momento,

me estrellé contra el suelo,

llegaste detrás del impulso

encima de mí, frente a mí.

No recordaba haber visto tu cara

en ningún espejo,

pero tú me conocías

lo sentí en mi miedo.

Sofocaste mis suspiros

como si siempre hubieras sabido

contener mis lamentos,

en un simple gesto me besaste

quemándome el cuerpo.

Nadie se paseó a nuestro lado

en las diez horas siguientes,

aun tengo clavado en mi cuello

desde entonces tus colmillos.

Marcado ese día como un lirio

cuando bebiste mi sangre

en la noche.

RUIDOSO DOMINGO

2009-05-24T19:16:00.005+02:00

Podría ser una de esas cartas al director, sección populista, populosa de los periódicos que hoy respeto un poco más que ayer. Ya que soy director, editor y redactor de este blog, me permito el lujo de ser el lector que también envía su carta de queja a la mencionada sección.
Llevo un buen rato ya con la sangre algo revuelta. El día comenzó a las 7 de la mañana, como muchos domingos en el maldito pueblo de Guadix, con ruido de campanas. El din don se repitió hasta las 12 con frecuencia cadenciosa. Para los ateos que tenemos que respetar, por aguacates, las tradiciones de los católicos, es fenomenal que las campanas suenen tan alegres desde tales horas el día de descanso semanal. Muchas veces comenté con amigos que si yo hiciese lo mismo con una sirena vestido de anticristo, me detendría la guardia civil en pocos momentos y por supuestísimo el pueblo entero se congratularía de ello, que se cree el irrespetuoso ese, los jóvenes de hoy en día no respetan nada.
Pero cuando los feligreses de 100 kilómetros a la redonda ya habían asistido a los oficios en respuesta al reclamo de las campanas, los vecinos de escalera tuvieron a bien brindarme con 40 minutos de gritos de niños, viejos y padres que entraban y salían de la puerta vecina. No pretendo buscar explicación al comportamiento humano, en general, pero de ahí a que tengamos que enterarnos todos del menú dominical creo que va un abismo.
Parecía que todo se había calmado, craso error amigo Víctor, los vecinos del edificio de enfrente, como es natural, propio y costumbre en ellos comenzaron a deleitar al personal con ritmos tan diversos y sensibles como el regeeton (como narices se escriba) y el melódico Camela. No mencionaré los gritos, palmas y jaleo en general que se escucha en la calle, ya estoy anestesiado. Pero no quedó ahí, previo paso por unas canciones de Camarón (al que escucho en la intimidad), tocó el turno del Arrebato, nunca un nombre fue tan apropiado, no mencionaremos la profundidad de sus letras, el timbre de su voz y la melodía exquisita de sus canciones, simplemente me quejo de tener que escucharlo por cojones, así de fino.
A estas horas voy que trino, no puedo quejarme a nadie, con la iglesia hemos topado, mis vecinos de puerta se han ido y los de enfrente... en fin, protejo mi integridad física. Tan solo me falta el partidito de fútbol por la noche, con los consiguientes golpes en los portalones de los garajes.
Conclusión: el trabajo es salud, y además me pagan por los ruidos.

EL TIEMPO EN MIL AÑOS

2009-05-23T21:11:00.003+02:00

El rumor del agua en los canales
de la Alhambra. La suave sombra
de la luz en la celosía.
Es un paseo enigmático
más allá del tiempo, son mil años,
mil años ya, de infinitos recuerdos.
Es la memoria de las columnas,
como enredaderas, quien sustenta
el paso del peregrino.
Ahora el flash de las fotos,
antes fueron cuentos,
¡cómo no vas a morirte de miedo!
ahí está viendo, majestuosa,
llorar el tiempo perecedero,
mil años son su consuelo.
No te temo al verte
fuente, ciprés y patio,
sino cuando pienso
en los ojos que te vieron,
los míos ya son tuyos
mil años más de lamentos.

ESE VASO

2009-05-20T19:58:00.005+02:00

Y si bebo todo el alcohol
que me pide el cuerpo,
a dónde llegaré esta larga
tarde de desencuentros....

Tengo el corazón como el hielo
cuando el licor resbala
por el vaso, cuando estalla
en un crujido sin remedio.

No me digas que no está bien
que ya no es el momento....

Se queman los labios en el vaso
mientras se calman los nervios,
han sido muchas horas pensando
para no quererlo dentro.

Me escondo en el tiempo
en que bebo ese trago,
había estado cerrando
las puertas en silencio.

No me digas que no está bien
que ya no es el momento...

Me arranqué la piel a tiras
en un segundo eterno,
no podía pensar en dejarlo,
no podía dejar de hacerlo.

No me lamento de ese sorbo
que me arrancó media vida,
en ese vaso con hielo vivía
hace tiempo ya muy loco.

No me digas que no está bien
que ya no es el momento....

AQUELLA FOTO, MICKY Y MAGO. II

2009-05-19T18:00:00.008+02:00

- ¿Vas o no vas a contarme la historia de la foto? -preguntó Micky-. Pero esta vez no me vengas con filosofías baratas.
- Tienes razón, es un hábito adquirido -contestó Mago-. Muchas veces le doy una explicación trascendental a cualquier tipo de creación o realidad, como si tuviese la suerte de penetrar en el alma de las cosas, ser uno de esos tipos capaces de ver y contar cosas que los demás no pueden ni siquiera sospechar. -Con media sonrisa-. Estudié filología y ahora filosofía.
- Ya sabía que me tomabas el pelo- le recriminó Micky.
- Es la forma que tenemos de pavonearnos los que leemos mucho- replicó Mago. -Si además nos hacemos los atormentados, conseguimos levitar en nuestra dicha.
- Bueno, lo que quiero es que me cuentes la historia -insistió Micky- algo tendrás que contarme, después de todo, tanto si está vivo como si está muerto.
- Está bien. Está muerto - aclaró Mago. - Era un lugar muy alto, pero se podía ir en coche. Se ascendía por una carretera estrecha que iba dando curvas a diestra y siniestra por la ladera de la montaña. Hacía sol y se veían a lo lejos, en las cimas, los últimos restos de nieve.
- ¿Tú ibas en el coche Mago?- preguntó Micky.
- Pues claro- contestó Mago. -Fui testigo de todos los hechos. Salimos por la mañana temprano, después de preparar nuestras mochilas con algo de comida y agua. También pusimos ropa de abrigo, por si fuese necesario una vez en lo alto. Nuestra intención era ascender durante unas 3 horas, dar la vuelta, comer y regresar a casa. Sin demasiados alardes.
- ¿Me llevarás algún día a un lugar así?- poniendo ojitos.
- Tal vez, quizás algún día me lo pidas-. Continuó Mago. -Llegamos a una pequeña explanada donde se aparcan los coches, hay también un refugio que suele estar cerrado. En pocos minutos teníamos todo listo para comenzar el camino. La entrada del sendero estaba a pocos metros del coche. La subida es sencilla, pero constante. Al poco rato de comenzar a caminar, atravesamos un pequeño bosque de abetos, mientras aparecían las primeras marcas de nieve.
- ¿Quiénes ibais?- interrumpió Micky.
- Un amigo y yo. Venía de muy lejos sólo para subir esa montaña e intentar ver el Mediterráneo- aclaró Mago. - Cuando llevábamos media hora caminando llegamos a la parte de la montaña que aparece en la foto. A mi amigo le gustó para hacerse una foto, como si quisiese ir dejando constancia de como había sido el camino. Además se veía detrás, al fondo, la cima que teníamos que alcanzar. Yo le hice la foto y proseguimos. Unos 10 minutos después comenzó a nublarse el cielo, era más niebla que otra cosa, pero la verdad es que se estaba poniendo un día feo- se para un momento. - Mi amigo comenzó a ponerse nervioso, miraba al cielo y decía que no le gustaba nada como se estaba poniendo aquello. No hice demasiado caso, pero ante su insistencia le dije que no se preocupase, que en esa época del año, todo lo que podría suceder sería una ligera ventisca. No se tranquilizó y continuó haciendo comentarios.
- ¡Qué miedoso!-
- No sé, simplemente no le gustaba la situación. Entonces se paró y me pidió que diésemos la vuelta, que no le daba buena espina el tiempo y que otro día vería el Mediterráneo- recordando-. Insistí en que no tendríamos problemas en subir y que con un poco de suerte vería el mar; pero ya no me escuchaba. No quiso seguir, me dijo que no podía dar un paso más con aquella sensación que tenía en el cuerpo-. Se tomó un momento.
- Pero tú querías seguir ¿no?- rompió el silencio Micky.
- Sí, pero de todas formas ya había subido en numerosas acasiones, así que tampoco me importó demasiado, simplemente me pareció exagerado su comportamiento- respondió Mago.
- ¿Qué pasó después?- preguntó ansioso Micky.
- Nos fuimos al coche y comimos algo. Al poco rato arrancamos y comenzamos la bajada por aquella carretera sinuosa. A mitad de camino apareció una camioneta, apenas había espacio para dos coches, a bastante velocidad. Para esquivarla di dos volantazos, casi salimos de la carretera monte abajo. Terminamos el descenso con el miedo en el cuerpo y nos fuimos a casa.
- ¿Y ya está?- preguntó contrariado Micky.
- No- respondió Mago. - Esa tarde mi amigo decidió que regresaría a su ciudad, llegaría a media noche. No lo retuve. Al día siguiente me llamó su novia y desconsoladamente me preguntó por qué había decidido regresar aquella tarde. Le conté lo sucedido en la montaña. Sin más palabras me dijo que mi amigo había tenido un accidente de tráfico, poco después de salir. Había muerto.
- Vaya. ¿Volviste a hablar con su novia?- preguntó Micky.
- Sí, una vez- le dijo Mago. - Volvió a pedirme que le contase que había sucedido ese día, quería una explicación, algo que le diese sentido a lo que había pasado. Pero yo no sabía exactamente que decirle. Insistió en sus preguntas, solo pude responder que no habría muerto si hubiera subido conmigo a la cima aquella mañana. Me colgó.
- ¿Y la foto?- preguntó Micky.
- Me la envió poco después. - con pausa- tenía escrito detrás: "cada vez que veas la foto, sabrás que está muerto". Lo cierto es que es la única foto que tengo de mi amigo.
- ¿Qué piensas de todo ello?- preguntó MIcky.
- Nada. Hace unas pocas semanas volví a subir a la montaña. No será la última vez.

A MI ABUELA ASUN

2009-05-15T14:14:00.005+02:00

Hoy mi abuela Asunción cumple 90 años. Es para mí la mejor noticia de este año, Asun sigue aquí, celebrando, como cada mes de Mayo, su cumpleaños. Es admirable mi abuela. Está pasando una primavera con muchos problemas de salud, mientras lucha desde hace casi tres años contra un maldito cáncer, este miércoles comenzó el tratamiento de radioterapia. A todos nos conmueve verla tan delicada de salud y cómo conserva la mente lúcida, la fuerza, el sarcasmo que siempre ha tenido, siempre atenta a todo y muy consciente de su situación.
Hace algunas semanas tuvo una recaída, mi madre me lo contaba por teléfono y empezó a decir "tu abuela no se quiere morir, le pone una voluntad enorme, es increíble las ganas de vivir que tiene. La pobre llora por las noches y está nerviosa" se me rompió el alma, empecé a llorar desconsoladamente sin poder articular palabra, haciendo todo lo posible para que mi madre no lo notase, joder estaba hablándome con una entereza y una valentía de su madre, a la que adora, que me sentí minúsculo, estúpido ante estas dos mujeres.
Solo espero que viva, que aguante. Espero hablar este verano de nuestro Zapatero y de nuestro Madrid en el porche de la casa con ella, como tantas y tantas veces. Hay seres extraordinarios y mi abuela es uno de ellos, y lo seguirá siendo, porque mi abuela no se quiere morir.

LA FOTO, MICKY Y MAGO.

2009-05-12T22:23:00.005+02:00

- Cuéntame la historia de esa foto, Mago.
- ¿Te gusta?.
- No sé, depende de la historia que esconda- respondió Micky.
- Creo que no te gustaría, no sé que pensar -aclaró Mago-. Las fotos esconden necesariamente historias tristes.
-¿Por qué? -preguntó con extrañeza Micky.
- Porque paran el presente, y en ese instante lo convierten en pasado. Es una imagen que ya no es, sino que ha sido.
- ¿Cómo si fuese un asesinato? -replicó Micky.
- Eso es, algo así. Cada foto es un asesinato, nunca más se volverá a repetir ese momento, pero ¿Sabes lo peor de todo?
- ¿Qué? -añadió Micky con impaciencia.
- Que los ojos que la han hecho jamás volverán a ser los mismos.
- No sé, pero si es la misma persona cómo puede ser eso.
- Porque cada persona es lo que es en el momento, lo que ha sido está detenido, muerto como en la foto -aclaró Mago-. ¿No te ves extraño cada vez que te ves en las fotos? ¿Cómo si en realidad estuvieses viendo a otra persona?.
- Quizás -contestó Micky con desgana-. Es raro mirarse o escucharse pero no creo que sea estar muerto, sería como si cada segundo estuviésemos muriendo.
- Esa es la verdadera historia de la foto, la tristeza de la que te hablaba. Las fotos nos recuerdan que ya estamos muriéndonos, que no somos lo que éramos y nunca lo seremos.
- Pues a mí me gustan las fotos- concluyó Micky.

HOY HAY LUZ

2009-05-12T14:52:00.004+02:00

Ha bajado la marea en la playa
y al fondo el sol ilumina
el agua, las rocas, el camino.
Hay días en que bajas
el tobogán de tu rutina.
No sabría decir por qué
hoy mi vida es optimista,
quizás tampoco había ayer
una razón del pesimista,
quién espera un poco de coherencia,
siempre estoy sin equilibrio,
y degusto cada día
de hiel y de rosas
con la misma sensación
de estar en paz conmigo;
más bien nunca lo consigo,
y sin embargo en lo más profundo
me siento vivo.
No puedo negar que la luz
de la alegría, de mi esperanza,
es un momento de respiro,
llega al buscar las razones
de seguir en el camino,
y en un descuido recuerdo
que no hay en este paso
tantos motivos de desconsuelo.

YA NOS CONOCEMOS

2009-05-11T14:16:00.004+02:00

Otra vez persigues sombras
maldito seas, corazón.
Parecía que en estos días
llegaba tu consolación,
el negro amargo de tus rosas
palidecía en el amor.
Crepitaba latente en el silencio
cada toque de reloj,
amor frío en el infierno
furia de un solo color.
Negro amargo de los sueños
que no puedes resolver,
en un vaso se hunde tu vida
no siempre volverás a nacer.
Y te caes, otra vez te caes,
qué más puedes hacer,
destruyes tus silencios
con gritos hoy igual que ayer.
Esa rueda que ya conoces
no te deja ver el bosque,
y sin embargo piensas
que no la reconoces;
qué más puedes hacer
para dejarte ver, en la noche.

Y ENTONCES LLEGÓ...

2009-05-10T22:37:00.007+02:00

Nada más que un apunte. Yo nací en Santiago de Compostela, aunque fuese circunstancialmente, también me licencié allí, después de 5 años inolvidables. De camino a la facultad podía pasar por el Obradoiro y la Catedral (por cierto gratis), en uno de esos paseos que de tan cercanos que sientes no acabas de disfrutar, en la distancia me planteo lo afortunado que fui de tener tal entorno al alcance de mis pies cada día del año, ¡y con lluvia! Y pensar que no más de 5 o 6 veces entré en la Catedral en ese tiempo... Hace ya muchos años que el catolicismo y yo decidimos que nuestra relación no tenía sentido, con el paso de los años incluso me he convertido en un irreverente sin escrúpulos cuando hablo de todo aquello que tenga que ver con la religión. Sin embargo, como cualquier persona, no puedo dejar de estremecerme cada vez que veo la solemnidad de la Catedral, el silencio frío de las piedras, el recibimiento sobrecogedor del Pórtico de la Gloria...

Este Sábado he estado por segunda vez en la Mezquita de Córdoba, en cierto modo produce el mismo tipo de sensación que el paso por la Catedral de Santiago. La luz tenue, las columnas que forman espacios abiertos y a la vez cerrados, la sensación de que que el silencio de las hileras te habla calmadamente. Es fácil sentirse en sosiego y a la vez insignificante en un lugar así, invita tanto a la calma y a la reflexión como a la melancolía. Y en medio de tal solemnidad la Catedral...

En mi paseo por el Obradoiro imagino las enormes columnas de granito y veo en el centro de la nave central, por donde amenaza el botafumeiro, una sucesión de columnas andalusíes, un Mihrab adornado con letras árabes (éste sí mirando a la Meca)... y me pregunto quién sería el animal que plantó tal horterada en mi Catedral.

Esa es la sensación que tuve al visitar la Mezquita de Córdoba, un lugar sobrecogedor, hermoso, sosegante y enigmático, al que el fulgor cristiano católico peninsular robó parte de su magia "metiendo con calzador" una horterada salvaje (que se ofenda quien quiera y que argumenten una y mil veces los valores artísticos de tal renacimiento). El broche de oro de tamaña estupidez es una inscripción en una de las paredes de la catedral en la que se recuerda el nombre de unos religiosos españoles que murieron entre 1936 y 1939 por causa de la persecución religiosa de dicho periodo. Con todo respeto para esas personas y sus familiares, la inscripción está a la altura de esa catedral en la Mezquita.

A MIS COMPAÑERAS Y AMIGAS

2009-05-07T18:59:00.003+02:00

Un paso atrás allí en lo alto,
observando en la distancia
el mar, la playa y la isla.
¿No te parece Víctor
que en el monte la vista
resopla elegancia?
Te descubres sentado
al otro lado del mar,
y piensas que en esta orilla
no vives tan lejos todavía.
Disfrutabas de la soledad,
cada hora no era una hora,
y flotaba el tiempo en tu ruina.
Retrocedes otro paso
mientras la playa se acerca,
descubres el engaño
casi sin darte cuenta.
Y cada tarde de cada día,
era un paso, tan solo un paso
que en tu vida dabas,
que te pesaba, que te dolía.
Pero la playa no está tan lejos
de tí, y las olas llegan nuevas
cada mañana en su Granada,
se llaman Lidia, Laura y Elena.

MIS MOTIVOS

2009-05-06T18:54:00.001+02:00

NO SALGO EN LA IMAGEN, PERO ESTOY
COMO SIEMPRE...

NA AUGA LIMPA A LUZ DA ÁRBORE

2009-05-05T17:56:00.006+02:00

NON É TAN LONXE,
DEIXA TAN SÓ QUE OS TEUS OLLOS
MIREN. ACHÉGATE UN POUCO
MÁIS, Á BEIRA DOS TEUS SONOS.
QUE MÁIS TEN QUE VIVAS
ESPERTO CADA DÍA
NAS AUGAS REMANSADAS,
QUE MÁIS DÁ SE TI MESMO
NON SABES NADAR.
ENTRE AS FOLLAS DAS ÁRBORES
NON HAI LUGAR PARA MORRER.
AÍNDA PERCORRES O RÍO
CONTRACORRENTE, RAPAZ
DEIXATE QUERER.
NON ATOPAS ARUMES TAN CEIBES
RÍO ABAIXO, TES QUE ESCOLLER
TAN LONXE DE TI MESMO
CANDO OS TEUS OLLOS HAN VOLVER.

INFIERNO

2009-05-04T15:47:00.002+02:00

Arderás en el infierno
me dijo tu rostro
escrutando cada segundo
de mi vida. El tiempo
se ha detenido en un final
violento. En este callejón
no hay salida, eres presa
fácil para los buitres.
Me insistes que lo deje,
que no vaya más allá del cielo,
que ni en el más largo momento
podré retrasar el final.
Me escupes el veneno
del adiós, del fracaso,
no siento más que miedo.
No espero más que el tiempo
detenido, a veces lo quiero.
Me enviaste aquella postal
de recuerdo, donde las olas
del mar a mí regresaban
y me sentí frío como el hielo.
Me impides sentir el amor
que me rodea; ¿no te das cuenta
que solo persigues silencio?
No sé quien eres tan cerca
y me ahogas entre horas
muertas, dame un respiro
sombra traicionera:
no me lo das, me dices
tan solo te espera el infierno.

SOMOS TODAS LAS PUERTAS

2009-05-04T12:59:00.005+02:00

Fui cerrando las puertas
mientras caminaba por el pasillo
de aquella casa en penumbra.
Se escuchaban murmullos
a lo lejos, al fondo de las estancias;
nada entendía de lo que alli decían
aquellas voces suaves de mujer.
Caminaba posando las manos
en las paredes de la galería,
a tientas sentía los pomos de las puertas
y las cerraba en un acto reflejo.
Las palabras seguían sonando
y yo no comprendía nada,
simplemente y solo caminaba.
Pero las letras se hicieron
más claras, y entre el siseo
de alguna estancia me pareció
escuchar "quizás lo quiera".
Pasé despacio tras la puerta
siguiendo aquel susurro nuevo,
de frente mirando un espejo,
acaricié el hombro desnudo
de una mujer con la piel
blanca y fría, mientras repetía
"quizás lo quiera".
No tardé más de un momento
en salir de aquel cuarto
y cerrar también la puerta,
no había ningún rostro en aquel espejo.
Seguí caminando por el pasillo
dejando cerradas tras de mí
todas las puertas, las manos
rozando los pomos y mis ojos
no viendo nada. La había esquivado.

¿ES AHÍ?

2009-04-22T15:18:00.005+02:00

Quizás un vuelo suave
tras la luz, allá a lo lejos,
entre el mar y el cielo.
Quizás en un momento
cualquiera y delicado,
un suspiro eterno.

Dios no está esperando,
hace demasiado tiempo
que estamos en pecado.
Pero al fondo el resplandor
quema las rocas en la playa;
me digo "es un error",
aquí y allí no hay nada.

Lamenté perderme en ese instante
en que las olas me llevaban
hacia el horizonte.
Volví estrellándome en las rocas
a nuestro punto de encuentro,
y me dije frente al mar
"no regresaré ni muerto".

Ahora, preso de la locura,
me arrastro por la arena
de la playa, mientras miro
aquella luz que nace y muere
persiguiendo mi fantasma.

¿DÓNDE ESTOY?

2009-04-20T14:39:00.005+02:00

TAN AMARGA COMO EL LICOR
CUANDO RESBALA POR LA GARGANTA,
LA LUZ EN EL UNIVERSO INFIEL
DE AQUELLOS SUEÑOS LEJANOS;
SE QUEMAN LOS OJOS AL VERTE
LEJOS, A CADA TRAGO,
EN UN HORIZONTE INSOPORTABLE.
NO ME SIENTO, DESDE HACE TIEMPO,
EL LUGAR QUE OCUPO NO APARECE,
EN LUCES Y SOMBRAS SE DESVANECE
TU MISERICORDIA DESPISTADA.

RETRATO

2009-04-01T20:09:00.003+02:00

Afrontemos los hechos,
tu cara mirando el rostro
inquieto en el espejo;
No recuerdas bien que queda
de aquella infancia inocente;
joven aún, se retuerce
en una mueca inexplicable.
Has pasado un tiempo valioso
buscando quien has sido,
y entre risas y sollozos
has perdido lo que eras.

Hablas con cadencia melodiosa
y muestras gracia en el andar,
entre jovial y divertido vives
no es un guiño, es parpadear.
Mírate el rostro artista,
vestido de luces en el ruedo,
la montera atada a tu cabeza
y los pies lejos del suelo.

La cuchilla está afilada
acercas el filo a tu cara
y se desliza con descaro.
En la mano temblorosa
el acero se prepara,
escuecen las heridas
han velado armas.
Tu rostro, ahí lo tienes,
suave y descarado,
las pupilas se dilatan
y lo rajas amargado.
Confundido en la sangre
te acercas al espejo,
y entre lágrimas de miedo
apareces ya muy tarde.

SILENCIOS

2009-03-30T21:43:00.000+02:00

No me dijiste nada
y callaste aquella tarde larga
entre angustias y celos.
El paso errante en la calle,
los escaparates aun cerrados
y nada que contarme.
Creí gritar el más desolador
de los silencios; sonaste
fría en aquel lamento.
Después tocó la huida
del fracaso. Atrás quedaron
aquellos ojos negros.
Camino a casa pensé
que no era el mejor momento,
y aun así seguí detrás de ti
agarrando cada clavo
que me dabas, sin quererlo.
Esa noche lloré cada hora
que llegaba y cada lágrima
vertida escuchaba tus silencios.

EN LA PUERTA

2009-03-30T15:22:00.003+02:00

Triste y melancólico, absorto
en pensamientos recuperados
aquella tarde en aquel pueblo.

Y la gente me vio pasar
bailando frente a la entrada
de aquel edificio urbano.

Les conté a las escaleras
que buscaba contigo
algunos placeres lejanos.

Y subí tan despacio
que sentí cada paso como un latido
de sangre en las entrañas.

Frente a tu puerta paré,
aquella noche lluviosa,
como un fantasma perdido.

Llamé casi tres veces
en esa puerta del diablo;
no sé si lo vi o lo soñé,

pero estaba seguro que tú
de mí te alejabas detrás
de aquel timbre que no sonaba.

MEU QUERIDIÑO

2009-03-29T22:43:00.004+02:00

"MEU QUERIDIÑO", DISECHES AQUEL DÍA
MENTRES BAILABAS ESPIDA
NAQUELA CAMA DO DEMO.

"MEU QUERIDIÑO", HEITE QUERER
UNHA E OUTRA VEZ, NESTE BERCE
MENTRES XOGABAS NO MEU CORPO.

HASME SENTIR, "MEU QUERIDIÑO",
BUSCANDO A TÚA PEL COS MEUS BEIZOS
A CADA PASO DOS TEUS OLLOS.

NADA FOI TAL COMO TI DISECHE,
MAIS NADA MENOS SENTÍN CONTIGO
NAQUELES TEMPOS QUE TOLEAMOS.

"MIÑA RAPAZA", DÍGOCHE AGORA
QUE BUSCO NA CAMA A TÚA BOCA
NESTAS NOITES DE FRÍA SOIDADE.

AQUELAS MANS QUE SEGUÍAN A PEL
DO MEU CORPO, TAN SOSEGADO,
XA NON SON; NON VOLVERÁ

AQUELA MESTURA DE TI E DE MIN
ESPIDOS NA CAMA DO DEMO,
"MEU QUERIDIÑO","MIÑA RAPAZA"

SAUDADE

2009-03-25T19:28:00.004+01:00

Una vista inabarcable,
subiendo y bajando
a pasos de tormenta,
estrépito y ruido
en cada huella.
Mientras el nudo atenaza
el estómago, y sus jugos
savia de hiel y de miedo
en presente pasado;
absurdo desconsuelo.
Una tarde errante
de digestión difícil
solo ante el silencio.
Lejana presencia siempre
presente, ausente en el instante,
fugaz en el momento,
río que se pierde en la montaña,
triste sueño, despertar incierto.
Rejas de mármol tiene el olvido
que no escapa de mi memoria,
una queja desesperada
y un suspiro de desaliento.
Ya vuelve, otra vez ya vuelve...

VOY A IR YENDO

2009-03-24T19:58:00.005+01:00

¡Sueña! alma despierta
tu vista se pierde
en las nubes de la montaña.
La felicidad tranquila
a tu lado, acompañante
de tantas horas amigas;
reflexiva y siempre atenta
a los más bellos detalles.
En las horas de locura,
de ausencia, de espera
la soledad pausada
del amor sin artificios.
Delicado y firme hilo,
esas nubes turbias, negras
aguas mansas son contigo;
horas y horas, hilandera,
en cada segundo un latido,
sigo el paso aquí a tu vera
de la mano y despacito.
Y en la vuelta del camino,
subiendo a la montaña,
las nubes siguen siendo nubes
y la espesura amarga;
pero tú subes conmigo,
de cerca en la distancia.

CEGADORA LUZ Y AGUA EN LA MONTAÑA

2009-03-23T17:29:00.002+01:00

BLANCO ABRASADOR
QUE DERRITES LA NIEVE
ALLÁ EN LAS CUMBRES,
AQUÍ AGUAS DE TORRENTE;
VIDA, FUERZA Y FURIA
EN UNA GRIETA
ENTRE DOS FRENTES.

UN PASEO INCIERTO

2009-03-22T23:21:00.009+01:00

Ves el camino, como serpentea
a lo largo de la montaña,
subiendo y bajando por la vereda.
La languidez del paso firme
en el camino. Siempre el camino.
Al fondo en la montaña
las dos cumbres de la sierra;
en el camino, aquí abajo,
nuestro mundo sin concierto,
tan solo el camino
y serpentea. En la dificultad
de cada paso está la belleza.
La cumbre allá en lo alto
nos observa, nos consuela
y nos persigue entre sus faldas
una idea cercana:
"allá están los picos
esperando mientras piso
cada huella del camino,
flotando ya en mi recuerdo"
Y en el lamento de la belleza
esa amargura espesa que atenaza
toda nuestra masa informe
de sentimientos esperanzados,
la dificultad de sentir esa luz
fuera de la oscuridad.
El camino serpentea de camino
a la luz, nuestra sombra en el filo
danza traicionera.
Amarga vida en el camino
no me esquives mientras viva.

MAR DE FONDO

2009-03-15T19:09:00.002+01:00

UNHA VISTA LONXANA
E PROFUNDA.
O MIRADOR OCULTO
ESCRUTA A RÍA
NA BUSCA DA ESPERANZA.
NADA ATOPA COS SEUS OLLOS,
AGARDA OCULTA EN SILENCIO
TRAS DAS ILLAS DESPOBOADAS

NÉBOAS QUE ESCAPAN

2008-12-01T16:30:00.004+01:00

PEQUENOS FANTASMAS
PERCORREN O RÍO. AS ÁNIMAS
DO BOSQUE FROTANDO
ESCAPAN, NUNHA CARICIA,
A LOMOS DAS ÁRBORES.

ALGO SE AGOCHA NA FRAGUA

2008-11-30T11:14:00.003+01:00

PERDIDOS NAS ÁRBORES
DA ESPESURA,LONXE E ALTO,
HOMES DE ROSARIO E ADEGA
CONSUMEN OS ANOS
POUSADOS NAS NOSAS PEDRAS.

A UNS ALUMNOS DE BENALÚA

2008-11-29T09:49:00.003+01:00

UN BOSQUE A BEIRA DO RÍO
ONDE PERDERSE.
UNHAS LUCES ENTRE AS SOMBRAS
ONDE AGOCHARSE.
E A IALMA DO RÍO
FROTANDO MANSAMENTE.

FRONDOSA ESPESURA

2008-11-27T10:50:00.003+01:00

ENTRE AS ÁRBORES
OS TRASNOS E AS MEIGAS
PERDIDOS EN CARBALLOS
E AS MIL CORES DO VERDE

UNHA ESCADA A ETERNIDADE

2008-09-08T17:52:00.002+02:00

Ó FINAL DO COLOSO
UNHA ESCADA QUE SE PERDE
CARA ALGÚN LUGAR DESCOÑECIDO

AS ESCAMAS DUN COLOSO

2008-08-29T15:31:00.002+02:00

UNHA SEGUNDA OLLADA Á MODERNIDADE

UNHA PONTE A MODERNIDADE

2008-08-19T16:03:00.002+02:00

A PRIMEIRA VISTA DESTE COLOSO

TERRA E MAR EN SOPELANA

2008-08-18T11:28:00.003+02:00

AS ONDAS QUE RACHAN A TERRA,
ANICOS DOS ACANTILADOS.
ESE BALCÓN QUE MIRA ETERNO
ÓS VELLOS HORIZONTES.

O RESPLANDOR

2008-08-12T18:37:00.003+02:00

O MIRAR DIFUSO AO LONXE,
UNHA COPA E UNHA COPA,
MISTERIO ENTRE MADEIRA E VIDRO
NUN PASEO DE BODEGA

FOGAR DE BACO

2008-08-07T10:49:00.002+02:00

AS CURVAS DA FELICIDADE,
XOGOS DE LUCES;
E ENTRE AS FIESTRAS,
SONOS QUE REXUVENECEN
NOITES NAVEGADAS.

UN MESMO BARCO, DUAS DIRECCIÓNS

2008-08-06T11:00:00.002+02:00

O mar como reflexo da vida,
a navegación sen rumbo
que chega a portos descoñecidos,
e o mesmo tempo familiares.

Unha ollada de Lekeitio

2008-08-05T11:34:00.002+02:00

EN FRONTE O CANTÁBRICO
ROMPE A TERRA EN DOUS ANACOS,
DUAS FORZAS ESTRAÑAS
AGOCHADAS NESTE PARAÍSO

LEKEITIO, TENSA CALMA

2008-08-04T12:29:00.003+02:00

REFLEXOS DIFUSOS NO MAR
BARCOS DE PAPEL
E UN PASEO EXTRAÑO

UN BARRANCO AO MAR

2008-08-01T12:28:00.000+02:00

UN CONTO MISTERIOSO

2008-07-24T15:41:00.003+02:00

Nicolás observa ao lonxe
contos de Zaidas perdidas
nos palacetes....

UNHA XANELA INDISCRETA

2008-07-22T16:04:00.005+02:00

¿Quen miraría por eses arcos?

Todo é un conto de fadas...

ALGO DE GRANADA

2008-07-22T11:06:00.004+02:00

UNHA RÁPIDA OLLADA,

FURTIVA.

OS CÁRMENES

MÁIS FERMOSOS.

A LANZADA II

2008-07-21T16:26:00.002+02:00

A FURIA

A LANZADA

2008-07-21T16:15:00.003+02:00

LUCES E SOMBRAS.

TERRA E MAR.

ETERNIDADE.